Inscrições para as paredes de um quarto

Antenas e idéias Co.

2011-12-26T13:41:00.001-03:00

On. A velha senhora ligou. Havia mais de ano que não conversávamos. Começou dizendo que ligara para desejar, a mim e a minha família, votos de um Feliz Natal. Em seguida, falante, como sempre, abriu-se como um baú velho e começou a revolver questões familiares e a contar-me sobre os problemas que a circundavam naquele momento. Algumas pessoas não gostam dessa velha senhora. Reclamam que ela fala demais e que se intromete na vida dos outros. Reconheço que a tal velha senhora tem seus defeitos. Quem não os tem? Há quem diga que havendo defeitos, há qualidades também. A velha senhora tem suas qualidades. Uma delas? Ela fala a verdade. Ela fala o que você já sabe, mas, não quer admitir. Muito menos, quer que outra pessoa lhe jogue isso na cara. Essa é a deixa para que entre a fala: “Vixe! Atenda você. Diga que eu não estou.” Não pude dizer que eu não estava. Não reconheci o número do telefone. Atendi. Naquele dia eu estava de bom humor. Atendi ao telefone mesmo não reconhecendo o número de quem me ligava. Estava chegando o Natal. Conversar horas com aquela velha senhora, talvez, fosse a resposta para a pergunta: Então é natal... E o que você fez? * Ao menos posso dizer que dei ouvidos a uma velha senhora. Não vou negar que guardo uma mágoa com relação a ela. No entanto, eu continuo gostando dela. Ela é como eu. Melhor, eu sou como ela. Falo muito. Digo logo o que vou pensando. Adivinho o futuro. Eu estava atrasada no dia da bendita ligação, porém, dei corda à velha senhora. Ouvi coisas que já sabia e outras que ainda não sabia. Falei também. Embora, eu tenha guardado o assunto da mágoa a qual me referi anteriormente. Não era o momento. Ainda falo o que penso. Entretanto, aprendi e aceitei que existe um tempo para tudo. Aquele não era o tempo daquela mágoa vir à tona. Ouvi mais que falei – outra coisa que aprendi. Fiz minha boa ação, atrasei-me para meu compromisso. Em compensação (ou descompensação), sai daquela conversa gostando mais daquela velha senhora. Espalhei algumas coisas que ela havia me contado (isso faz parte de qualquer conversa). Outras, eu guardei. Uma, eu matutei. Disse-me ela que pediu ao filho, no tempo em que ele fazia seu Doutorado em Física, na Inglaterra, que inventasse uma antena para gente. Repetiu: “– Meu filho, invente uma antena para gente. Tem gente que nasce sem antena. Se você inventar uma antena para gente, você vai ganhar o premio Nobel em Física.” Eu ri bastante. Concordei com aquela velha senhora. Conheço um monte de desantenados. Hoje, ela está desatualizada em sua ideia. O negócio, agora, é chip. Inclusive, já estão criando chips para serem implantados em humanos. Na época, a velha senhora estava à frente do seu tempo. Seu filho é que não lhe dera ouvidos. Mesmo desatualizada, o que vale é a ideia. Um montante grande de pessoas não capta o que está a sua volta. Por isso, vive dando de cara na parede. Fato que não me incomoda mais tanto quanto antes. Cada um que cuide de si. Eu só fiquei imaginando como seria bom se a gente pudesse ligar e desligar uma pessoa quando a gente bem entendesse. Já pensou nisso? Off.

A todos, ainda há tempo para um FELIZ NATAL! :))

Image by antart on DeviantArt

* Trecho de "Então é natal", versão da cantora Simone para "Happy Christmas (War is over)", de John Lennon.

2.

2011-11-19T10:22:00.001-03:00

Gato preto em cima do telhado
Olhou e disse menino gordo:

“Rai cai”.

Image by The Mind of Mickey on DeviantArt.

Antúrios

2011-11-02T09:49:00.000-03:00

Pertenço à constelação de Antúrios. Nasci do amor desesperado e descomedido de meu pai e de minha mãe. Recusei-me a carregar a culpa pelo Pecado Original e pelo pecado que deu origem a mim. Meu pecado originou-se quando passei a perceber a tua presença. Todos os dias, mesmo local, ponteiros de relógios sincronizados. Coisa de Deus, de Amor ou do Destino? Foi como tinha de ser. Coisa sua e minha. Tive minha estrutura de castelo medieval totalmente abalada. Tanto tempo sem sentir o coração disparar e as mãos lavadas com suor frio. Não hesitei. Do suor líquido ao suor em vapor. Não me importava mais me entrelaçar em dejetos de nitrogênio ou do que quer que fosse. De santa, rebaixei-me a mulher adúltera por completo. Nessa vida é melhor viver em pecado que em santidade. A santidade cansa. É tudo muito justo para as minhas formas disformes. O pecado é saboroso. É duplo. É perverso. É razão sem balança. É minha liberdade em novelo que corre solto. E, você, é o diabo revestido de anjo. Acontece que a fantasia não lhe caiu tão bem, meu bem. Anjo de olhar cortante, porte atleta e língua solta, não são fabricados. Isso é coisa do diabo. Pois que seja. Meu calendário só me mostra o dia de hoje. O meu momento é agora. Clichê, mas, cheio. Cheio de mim e de você e de tudo que nos condena em segundos de uma vida inteira.

Image by Beyondthechuch on DeviantArt.

Ao espelho

2011-10-12T13:47:00.003-03:00

Seria aquela que era
Mulher de verdade

Tivesse eu
Nascido Amélia.

Tivesse nascido Hélia
Temeria ao meu deus.

Tivesse nascido Camélia
Meus pecados perdoariam

Tivesse nascido Ofélia
Ao rio me entregaria.

Entretanto, nasci Zélia
Vivo à revelia.

Image by Frecklefaced29 on DeviantArt

Pintura d'Alma

2011-10-06T23:21:00.000-03:00

Não sei se sou
Garoa ou tempestade
Riso ou choro
Tempero ou destempero
Nem sei se sou ou estou
E quem dera todas as borboletas
Em meu quintal fossem azuis

Recomendo:
Fernando Pessoa in: Cancioneiro (Nota Preliminar)

1 - Em todo o momento de atividade mental acontece em nós um duplo fenômeno de percepção: ao mesmo tempo em que temos consciência dum estado de alma, temos diante de nós, impressionando-nos os sentidos que estão virados para o exterior, uma paisagem qualquer. Entendendo por paisagem, para conveniência de frases, tudo o que forma o mundo exterior num determinado momento da nossa percepção.

____________________

2 - Todo o estado de alma é uma passagem. Isto é, todo o estado de alma é não só representável por uma paisagem, mas verdadeiramente uma paisagem. Há em nós um espaço interior onde a matéria da nossa vida física se agita. Assim uma tristeza é um lago morto dentro de nós, uma alegria um dia de sol no nosso espírito. E - mesmo que se não queira admitir que todo o estado de alma é uma paisagem - pode ao menos admitir-se que todo o estado de alma se pode representar por uma paisagem. Se eu disser "Há sol nos meus pensamentos", ninguém compreenderá que os meus pensamentos são tristes.

_____________________

3 - Assim, tendo nós, ao mesmo tempo, consciência do exterior e do nosso espírito, e sendo o nosso espírito uma paisagem, tempos ao mesmo tempo consciência de duas paisagens. Ora, essas paisagens fundem-se, interpenetram-se, de modo que o nosso estado de alma, seja ele qual for, sofre um pouco da paisagem que estamos vendo - num dia de sol uma alma triste não pode estar tão triste como num dia de chuva - e, também, a paisagem exterior sofre do nosso estado de alma - é de todos os tempos dizer-se, sobretudo em verso, coisas como que "na ausência da amada o sol não brilha", e outras coisas assim. De maneira que a arte que queira representar bem a realidade terá de a dar através duma representação simultânea da paisagem interior e da paisagem exterior. Resulta que terá de tentar dar uma intersecção de duas paisagens. Tem de ser duas paisagens, mas pode ser - não se querendo admitir que um estado de alma é uma paisagem - que se queira simplesmente interseccionar um estado de alma (puro e simples sentimento) com a paisagem exterior. [...]

Image by AnneJulie on: DevintArt

Elouquecencia

2011-09-27T19:58:00.000-03:00

You don’t write because you want to say something,

You write because you have something to say.

Francis Scott Fitzgerald

Você não escreve porque quer dizer algo,

Você escreve porque tem algo a dizer.

(Minha tradução)

Há quem não creia
Em minha retórica
De versos longos

Ensolarados

Floridos

Coloridos

Polidos

Sonidos

Cândidos

Descomedidos

Envaidecidos

Sacramentados

Em nada me afeta
Tua descrença
Minha voz permanecerá
LI BER TA
Enquanto Amor
Em mim
HA BI TA

Image by Lilfairie On DeviantArt

Mouse in the house

2011-09-23T07:35:00.001-03:00

Moro em uma casa que não me pertence. Roupas, sapatos, poeira, traças e teias de aranha tomam conta de tudo. Entro e saio e o amontoado de coisas continua lá. Crescendo. Assim como se tivesse vida. Tem um ditado que diz – tem ditado para tudo nesse mundo. A sabedoria popular deveria ser mais sábia, então. – “Quando o gato sai, os ratos fazem a festa”. Olho o relógio toda vez que entro em casa. Não sei, ao certo, se para saber quanto tempo eu gastei fora ou se para saber quanto tempo me resta em casa até o dia seguinte. 22h44min de uma noite de um dia qualquer. Não me importo muito com os dias. Eles me parecem todos iguais. Volto para casa do trabalho. Extremamente cansada, meu maior desejo se resume a um banho, um copo de leite e cama. Como se estivesse participando de uma maratona, ultrapasso os obstáculos que me impedem de alcançar meu desejo. Em meio ao trajeto, ouço música e risos. Olho para um lado, nada. Olho para o outro, nada. Quando bem em minha frente, um rato me estende um tapete vermelho. Ele havia me preparado uma festa em agradecimento ao primeiro aniversário de minha hospitalidade para com ele. Sem muito que dizer, larguei o peso que trazia em meus ombros e cai na farra.

Image by Brandrificus on DevinantArt.

Flores de maracujá

2011-09-16T13:41:00.001-03:00

Não é curta a vida. Curto é o nosso viver. Curto é o nosso olhar. O calendário perde seus dias e não enxergamos o que eles trazem e levam de volta. Neste ir e vir de dias que passam despercebidos, não percebemos a nós mesmos. É como se nos perdêssemos, também, por entre esses dias. Em um dia qualquer, sem querer, observei umas ramas de maracujá se arrastando pelo muro de meu quintal, oriundos da casa de uma vizinha que não me dá, sequer, bom dia. Minha reação foi instantânea. Não quero estas ramas invadindo o meu quintal. Embora o aroma da fruta me agrade, não suporto seu sabor. Mas, ignorei as tais ramas, ainda tímidas. Como insisto em voar diante da vida que me chega, os dias continuaram a fugir até que eu parasse, outra vez, em meu quintal. As, não mais tímidas, ramas de maracujá denunciavam minha ausência naquele lugar; denunciavam o que acontecia em minha casa; denunciavam minha cegueira frente a coisas simples; denunciavam minha abstenção diante da vida. O muro de meu quintal estava todo tomado por ramas de maracujá em um estado de vitalidade que não me pertencia. Flores e flores e flores de maracujá enfeitavam o meu quintal. Estática, eu observava as flores que virariam frutos. Retrocedi alguns passos, apanhei outras flores que haviam ficado em meu caminho. Senti o perfume de cada uma delas e resolvi não mais me apartar delas. Hoje, carrego um cesto cheio de flores de todos os tipos e cores.

Image by Andrea-h on DeviantArt

Ceia Santa

2011-09-08T13:41:00.004-03:00

Se quiseres conhecer alguém verdadeiramente,

Procuras saber dela por ela mesma.

Não por outras bocas.

Véspera de feriado ainda não é feriado. Pessoas trabalham enquanto outras já se divertem. Sentada à mesa em um barzinho famoso em bairro nobre de minha cidade, bebo uma taça de espumante atrás da outra. Espumante é bebida de mulherzinha. Não fosse pela minha altura, diria que sou mulherzinha. Porém, de salto alto, 1m e 80cm me deixam mais para mulherão que mulherzinha. Continuo bebendo espumante? Continuo. Não bebo para ficar mais alegre, não bebo para esquecer problemas. Muito menos, bebo para ter coragem. Bebo água porque meu corpo pede. Bebo suco para refrescar. Bebo refrigerante porque pensar em meus ossos mais fracos ainda não é suficiente para me fazer parar de bebê-lo. Bebo espumante porque tem gosto bom. Quatro ou cinco taças e eu o abandono. Caso contrário, dormiria à mesa em lugar público. E eu uso lugares públicos para outros fins. A intenção ali era me divertir um pouco. Aliviar a tensão dos últimos dias. No entanto, eu só conseguia pensar que não trabalharia a semana inteira enquanto todo o mundo trabalharia. Pensava que na véspera do feriado ainda havia gente trabalhando. Bobagem minha. Véspera não é dia. Só quando é tempo de Copa do Mundo que o Brasil para de trabalhar antes da hora. Ando tão boba ultimamente. Tão boba que nem consigo prestar atenção na conversa de meus amigos. Não é difícil acompanhá-los. Ora eu faço um gesto positivo com a cabeça, ora faço um gesto negativo. De vez em quando, um sorriso. Tudo resolvido. Meu pensamento voa longe e se fixa no outro lado da rua. Três crianças entre dez e sete anos. Conheço essas crianças. Estão sempre por aqui. Mas o que fazem a essa hora da noite, véspera de feriado, ainda por aqui? Eles trabalham guiando uma carrocinha puxada por um burrinho ainda criança, assim como os meninos. Juntos, eles passam o dia carregando papelão, garrafas plásticas, coisas que possam ser recicladas. Nunca vi um adulto com eles. Não desgrudo meu olhar um só segundo. Àquela altura, já nem sei mais se devia gesticular com um sim ou um não. Meu pensamento era mais de reprovação. É tarde, meninos. É véspera de feriado. Eu e minha bobagem. Até parece que estou falando de véspera de Natal. Tomara que na véspera do Natal eles, a essa hora, estejam esperando pelo Papai Noel. Não. Não é véspera de Natal. É véspera de 7 de setembro. Que, também, é uma grande data! Eles não deviam estar esperando pelo D. Pedro II? Uma parada. O mais velho dos meninos desce da carroça. Vai até uma senhora vendendo churrasquinho na esquina. Ele pede, humildemente, por um espetinho. A senhora o atende prontamente. Ele volta com um espetinho brilhando por refletir a luz no olhar daqueles que o aguardavam. Eu observava. Todo espetinho tem quatro pedacinhos de carne ou de frango. Eles são três meninos. Hora do jantar. O menino mais velho, parecendo imitar Jesus, reparte o pão. Se dirigindo aos outros meninos fala: “Um para você, outro para você, um para mim e outro para o burro”. Cai da cadeira mas, o meu estrondo, não foi suficiente para despertar a atenção de quem me rodeava. Levantei e me juntei aos meninos e ao burro para saciar minha alma e meu espírito.

Image by Supawat5 On DeviantArt

Causos de um capítulo só

2011-09-02T09:27:00.002-03:00

Chegou o pacote. O pacote chegou no dia do meu aniversário. Eu não pedi, mas, é verdade que não fiz nada para impedir que ele chegasse. Na verdade, eu fiz coisas para que ele chegasse mesmo eu não o desejando. Mais parece um presente de grego. Não veio no tamanho certo, na minha cor preferida, nem tem a minha cara. Não quero! Preciso despachá-lo. É isso que se faz com o que não queremos. Vou colocá-lo dentro desta mochila. A embalagem em que ele chegou está danificada. O cordão também não pode ser mais usado. Junto o resto que sobrou dela, o cordão e este lençol que não me serve mais. Sujou quando o pacote chegou. Deixa ver... Ah! Coloco dentro da mochila velha e é só arrumar alguém para me ajudar a despachar o pacote. Já sei. Elias não me negará ajuda. Vamos, Elias, pega o pacote e faz o despacho. Elias segue prontamente. Em plena cidade desperta, Elias, atira o pacote, em uma encruzilhada, com o carro ainda em movimento. Elias segue, porém, espera pelo desfecho que pretendia. O carro de trás, passa por cima do despacho. Pronto. Tudo resolvido. Despacho desfeito, coração não mais insistia em bater.

A vizinha de Matilda, sempre disse que o filho de sua companheira de conversa de fim de tarde, era um amorzinho. Era ele quem tomava conta da mãe de Matilda de cem anos de idade. A velhinha é dura na queda. Anda, come e faz suas necessidades sozinha. Mesmo assim, ele estava sempre ao lado da avó, dando-lhe não apenas assistência para o que ela precisava, mas, carinho, amor e atenção. Quando o menino completou onze anos de idade, Matilda, finalmente, lhe deu o que ele tanto pedia: um aparelho celular. Daqueles baratinhos. Caro, nem pensar! Dar presente caro para o filho era coisa que Matilda nunca fez. Não porque lhe faltava dinheiro. Matilda dizia que já gastava muito com comida e roupa para o menino. O menino estava feliz com seu celular mesmo não tendo ninguém para ligar. O Natal se aproximava. Quem sabe o Papai Noel não receberia sua ligação? Matilda, como toda boa mãe, já havia comprado a roupa que o filho usaria naquela noite em que nasce outro menino: o Jesus. Os vizinhos sempre se juntam na noite de Natal, dividem o que tem e fazem aquela festa. O calendário foi perdendo os dias. Faltavam, apenas, três dias para o Natal. O filho de Matilda, percebendo que seu celular estava sem bateria, foi carregá-lo. Ao colocar o bichinho na tomada, o menino levou um choque tão grande que fez parar o seu coração. Mamãe Matilda, não derramou muitas lágrimas no enterro do filho. Saiu do cemitério assim que o caixão desceu pelo túmulo. Disse ter muitas coisas a resolver no dia seguinte. De verdade, tinha. Assim que o comércio abriu suas lojas, Matilda estava lá. Foi trocar a roupa que havia comprado para o filho vestir no Natal por um vestido bem florido e fogoso. Era véspera de Natal e Matilda resolveu deixar a festa na vizinhança pela seresta no bar do seu Tião. Só lhe resta mais uma providencia a tomar. Matilda, agora, procura um asilo para colocar sua mãe.

Atriz americana de boca carnuda declara em rede mundial: “Só as mães sabem o que é amor de verdade. A gestação e o parto nos fazem conhecer esse amor verdadeiro”. Será que ela esqueceu que seus filhos mais velhos são adotados? Será que ela faz diferença entre os filhos negros e os de olhos azuis? Isso ela não explicou. Ela, também, não comentou sobre o que é amor de pai. Ela não disse que cortou relação com o seu pai por causa de um caso amoroso que ele tivera com uma fulana quando ainda era casado com a sua mãe. Bom que ela não fala sobre as declarações de seu pai dizendo só saber dos netos pela mídia. Bom que ela não fala sobre o fato dela ignorar o pedido de um avô para conhecer os netos. Melhor, ainda, que ela não fala sobre o envolvimento dela com um homem casado.

Enquanto isso, eu fico a conversar com meu botão. O único que sobrou na camisa que visto. Ele, pelo menos, concorda comigo. Esse conceito de mãe tem que ser revisto. Há mães e mães matando e ignorando as crianças que geraram. Você deve me dizer que não posso generalizar. Não generalizo. Mas, nesse caso, são casos e casos. Não falo de qualquer mãe. Falo de um conceito. Gerar e dar á luz a uma criança não é suficiente para que alguém seja chamado de mãe. Portanto, não se pode dizer que quem passou por essa experiência seja dono da verdade do amor. Infelizmente. Porque se isso não é suficiente, o que mais será?

Image by Ericdalrymple on deviantArt

Melopéia do amor tecido

2011-08-26T09:00:00.000-03:00

A morte sendo
Amor tecido se desfia
Amortece coração que batia

Image by Icazell on DeviantArt

Orquídeas e bichos

2011-08-19T12:17:00.001-03:00

Ela, falante. Braços abertos para carregar o que é seu e, também, o que não é. Não foi sempre assim. Aprendeu que, quanto mais os braços ela esticava, mais coisas ali cabiam. Anda pendendo de um lado a outro de tanta coisa que carrega. Sorriso constante nos lábios, ele se apaixonou por ela. Ela sorriu e o carregou. Coube direitinho em seus braços abarrotados. Ela viu o que outros não viam. Juntaram-se e ele aprendeu a esticar os braços e carregar coisas.

Ele, cantante. Voz berrante a clamar contra paradigmas. De berro em berro, a construção de um ser em outros seres. Foi sempre assim. Porte viril e camisa amarela, ela já estava apaixonada por ele. Ele dobrou o joelho e a segurou pela mão. Presos ficaram. Juntos já estavam e ela aprendeu a deixar algumas coisas pelo caminho.

Orquídeas, coloridas. Enfeitam, pelo lado de fora, as janelas da casa onde moram. Fortes de caras frágeis. São como eles. Precisam ser cultivadas. Têm vida longa. Dão gosto aromatizado as bocas e saciam fome de quem sabe comer - Os excessos escapam a qualquer humano. Apenas se diferenciam pelos orkhis que apresentam. Insetos só polinizam flores.

Bichos, soltos. Alegram a casa de dia e de noite. São como as orquídeas. Precisam ser cuidados. A vida, para eles, não é tão longa. Abraço apressado de aconchego que afaga a alma. Sacia vontade. Estima e ação. Combinação perfeita em um mundo que se constroi. O tempo é sempre novo de novo quando o amor é cachoeira. Água que lava e faz viver.

Image by JuncoChick on DeviantArt.

Cadina

2011-08-12T08:15:00.003-03:00

A velha Cadina era um cadinho tudo
Era um cadinho doce que nem jabuticaba madura
Era um cadinho amarga que nem melaço de cana de açúcar

A velha Cadina era um cadinho tudo
Era um cadinho cheiro de fumo de rolo
Era um cadinho gosto de coco queimado

A velha Cadina era um cadinho tudo
Era um cadinho folclore de livro de escola
Era um cadinho mãe de todos os filhos que nunca tivera

A velha Cadina era um cadinho tudo
Era um cadinho rio, era um cadinho cerrado
Era um cadinho festa, era um cadinho espanto

A velha Cadina era um cadinho tudo
Era a figura que povoou sonhos
De minha infância fugida

Image by Hop31355 On DeviantArt

O homem que morreu sorrindo

2011-07-29T07:52:00.004-03:00

Menelau Pereira de Não Me Lembro ao Certo, mais conhecido como Seu Mené, fôra encontrado morto debruçado sobre uma calçada na Rua da Areia. Buchicho do dia. Seu Mené sempre rendera conversa. Um criticava daqui, outro dali, fulano dizia sentir pena dele, enquanto sicrano se deliciava com a desgraça alheia. Seu Mené era feirante bem sucedido. Fôra um dos pioneiros do Mercado Central. Vendia de tudo em sua barraca. De verduras a frutas, de carnes a queijo. Gente de todos os lados vinha comprar com ele por causa da qualidade de seus produtos. Seu Mené era muito exigente, me confessou a sua mulher, que já não exercia mais esse papel há tempos. Seu Mené só não foi exigente com ele mesmo. Do gole de pinga antes do almoço, Seu Mené foi passando para a garrafa, depois garrafas e mais garrafas de pinga. Seu Mené já não devia ter mais nada por dentro. Assim como não tinha por fora. Perdeu seu comércio, perdeu seus fregueses, perdeu a família, perdeu sua dignidade, perdeu seu amor próprio, perdeu sua saúde, perdeu seus amigos que se diziam verdadeiros. Sobraram-lhe apenas as barracas onde ele continuava bebendo e alguns companheiros a lhe fazer companhia apenas para não beberem sozinhos. Bêbado tem isso. Não gosta de beber sozinho. Parece saber que a bebida se não é boa companhia para quem está junto, imagine para quem está só. Lembro que Seu Mené chegou, por várias vezes, a fazer pequenos serviços para Seu Zezé em troca de alguns goles de pinga. Seu Zezé era o único que ainda lhe aguentava. Talvez, não se deva mesmo espantar fregueses. Eu também não fiz nada por Seu Mené a não ser sentir pena e rezar por ele. Minha pena não o levou a lugar algum. A minha reza, tenho certeza que contribuiu para a paz de sua alma. Outra coisa que fiz por Seu Mené foi ficar pensando em como não se fazia nada para ajudar aquele homem. A mulher havia desistido dele, os filhos lhe viravam a cara, para o resto da família ele não existia e os amigos, aqueles antigos, nem sequer bom dia lhe davam. Eles diziam já terem feito de tudo e que Seu Mené bebia porque era safado mesmo. Não tinha vergonha na cara. Mas eu sempre me perguntava se aquilo que eles haviam feito foi o certo. Quando alguém falha com o outro é porque não foi assertivo. Falharam com Seu Mené. O que me intriga ao acordar com a notícia da morte de Seu Mené é que ele morrera sorrindo. Vi o sorriso em seu rosto. Mais buchicho. “O veio era safado mesmo. Rindo de sua própria desgraça”. Fico a pensar... Seu Mené sempre me fez pensar muito. Não acredito que ele esteja rindo de sua própria desgraça. Seu Mené chorava por dentro o tempo todo. Não acredito que ele esteja rindo porque viveu como quis e bem entendeu. Seu Mené sempre quis outra vida. Não a que tivera antes. Certas coisas quando vão, não voltam. Seu Mené sonhava com uma vida em que ele pudesse ir e vir sem ter que carregar o corpo com álcool. Estava nos olhos dele. Para mim, Seu Mené sorriu quando viu o Anjo que veio lhe buscar. Deus não se esquece de nenhum de seus filhos. Era chegada a hora de Seu Mené. E toda morte é grande. Há sempre uma mãe que chora a morte do filho bandido morto, uma criança que chora a morte de seu cãozinho, o pai que chora a overdose da filha e eu que não conhecia, de fato, o Seu Mené, mas que velo sua morte. Talvez, eu mesma não tenha sido assertiva com ele. Além de pensar nele e rezar por sua alma, deveria era ter estendido a mão ao Seu Mené, lhe tirado os sapatos e lavado seus pés com fez Jesus com seus discípulos. Não pensem que almejo ser igual a Jesus. E não quero ser santa. Nem ao menos quis ser freira como sonhou para mim a minha avó. Apenas penso que podemos fazer sempre mais pelos outros. Porque é isso que esperamos que façam conosco. Esperamos sempre mais.

Image by Blutack On DeviantArt

Desperdício

2011-07-24T09:40:00.003-03:00

À um certo Poeta

Perdi-me em águas de tempos
Esquecidos em minha memória
Vivo enrolado em narrativas que
Fazem de mim caçador de almas

Alimento-me delas para seguir
Para destino algum se já me perdi
E há tempos não sei quem sou
Ou para onde devo ir

Repito-me em ações que não
Me deixam enxergar meu eu,
Cavaleiro Templário desfigurado
Sem armadura de fé ou de ferro

Encontro-me apenas em quarto crescente
Quando minh’alma de poeta transborda
E faço de mim maior poeta de todos os tempos
Enquanto o lápis deslizar pelo papel

Image by Littlewing77 on DeviantArt

Daydreaming

2011-07-03T11:27:00.002-03:00

Manhã de trevas, melhor substituir por manhã de Travis. Enquanto eu interpreto Amélia, que era mulher de verdade, eles cantam e eu vejo minha vida passar em filme. Será que não existem mais mulheres de verdade? Serei eu a última? Agrada-me o vestir avental? Ou serei louca mesmo por bancar a heroína e ultrapassar meus limites? Não sei. Não sei. Por que tantos mistérios entre céu e terra que fazem da minha filosofia mais barata que uma caixa de fósforos? Quem sabe o Travis possa me ajudar a elaborar minha filosofia de fogão. Eu acredito em um Deus que não tira os olhos de mim. Eu que escapo d’Ele, vez por outra. Mesmo assim, o carro novo do meu vizinho não me desperta inveja. Sei ser paciente. Paciente de doutor inglês. Como todos, só quero viver em harmonia com o mundo, com aqueles que me cercam e com aqueles a quem eu cerco. Sairemos daqui todos para o mesmo lugar. Não há saída alternativa em um círculo. Eles seguem, eu sigo. Uma música, outra música. Uma tarefa, outra tarefa. Chove lá fora – Espera! Isso é outra canção... E eu não sei se essa nuvem me acompanha porque menti aos 17. Ainda minto. Vai ver, por isso, ela não me larga. No problem! Adoro sombrinhas. Tenho tantas quantos pares de sapatos ou batons, meus acessórios preferidos. Dependendo da estação, uma amarela, que o Quintana não me ouça; uma cheia de corações vermelhos; uma quadriculada de azul; uma toda colorida e uma cor de rosa, para os meus dias de patricinha. Há, tem ainda uma preta para os dias de luto ou de mal humor. Humor rima com amor que rima com dor que rima com calor que rima com torpor. Mas que, também, rima com sonhador que rima com cor que rima com sabor que rima com flor. O segredo é, antes de fazer qualquer coisa por amor, se perguntar se é isso que te cabe e não ao outro. Sem esquecer que toda flor na janela carrega toda a essência da Poesia.

Image by Lord Kevinz on DeviantArt.

Desnuda diante de ti

2011-06-27T10:33:00.000-03:00

À Juljan Palmeira.

(...) 

Somente a Arte, esculpindo a humana mágoa,
Abranda as rochas rígidas, torna água
Todo o fogo telúrico profundo
E reduz, sem que, entanto, a desintegre,
À condição de uma planície alegre,
A aspereza orográfica do mundo!

   Provo desta maneira ao mundo odiento
Pelas grandes razões do sentimento,
Sem os métodos da abstrusa ciência fria
E os trovões gritadores da dialética,
Que a mais alta expressão da dor estética
Consiste essencialmente na alegria. 

 (...)

Augusto dos Anjos in: Monólogo de uma sombra

Rendo-me, meu amor,

à tua sabedoria odienta

por encontrar resposta

para todos os mistérios

de meu coração.

Juro jamais voltar

a chamar o nome

de teu Poeta em vão.

Em minha condição de sombra,

dialogo com outras sombras

e fazemos um brinde

à alegria contida em toda arte.

Image by Jeremiahketnet on Deviantart

A revelia

2011-06-08T12:13:00.001-03:00

Trabalhando Letícia Palmeira.

O contexto fugiu

Deixando a casa sem teto,

As palavras sem lugar,

As pessoas sem oração

E descrentes de quem

Acreditar.

Image by Jensheron on DeviantArt

Ergométrica

2011-06-04T13:45:00.000-03:00

As marcas do tempo se misturam com as do sol no rosto queimado de Ergométrica. Outro dia a mais em seu calendário interminável, ela acorda às cinco da manhã. Milho para as galinhas e café para os filhos que ainda estão em casa. As crianças, a caminho da escola, hora de correr para o tanque. É preciso lavar as roupas das madames. Enquanto as roupas quaram, Ergométrica corre para a cozinha. Quando os meninos chegam da escola, estão morrendo de fome, ainda. Roupas no varal, tem casa para varrer, banheiro para lavar, cozinha para arrumar. Depois de forrar o bucho dos meninos com feijão e farinha, Ergométrica começa a preparar os salgados para vender em frente à escola aonde os meninos estudam. Ela sai de casa às duas e meia e volta por volta das quatro da tarde. Os meninos não a ajudam e continuam morrendo de fome. Vez de pôr o jantar. Salgados que sobraram e café. Esta noite, Ergométrica tem pressa. Vai à missa de sétimo dia de seu filho mais velho. Atiraram nele lá perto da maré. Fôra confundido com Josa, avião que virara incansável consumidor de peda.

- “Menino tão bom, meu filho. Pai de família. Homem trabalhador.”

O filho mais velho de Ergométrica cortava e vendia lenha para fogueiras de São João. A lenha está toda lá, cortadinha e empilhadinha. O filho mais velho de Ergométrica também trabalhava com cavalos. Eles estão todos lá no terreno vizinho a casa em que morava. Assim como com a lenha, não se sabe o que será feito deles. Nem dos filhotinhos de sua cadela de estimação. Ainda tem as galinhas que ele criava como a sua mãe. O que a Sorte reserva para eles, é desconhecido. Ergométrica quer vender a casa em que vive com os outros filhos. Ela quer se mudar para longe da maré. Seu coração já não aguenta tanta dor. O marido já se fôra, agora o filho mais velho. Ergométrica parece perdida no tempo e parece não mais reconhecer sua função no mundo. Não suporta a idéia de não mais ver o marido e o filho. Foi à missa de sétimo dia porque é de praxe. Conforte-se com ele em seu coração, disse-lhe.

- “Acontece que não vou vê-lo mais nesta vida, minha filha. E quem me garante que ele estará lá nessa tal outra vida?"

Emudecida, apenas fitei, de Ergométrica, o rosto queimado onde as marcas do tempo se misturam com as do sol.

Image by Usartdude on Devintart

Panos e mangas

2011-06-01T08:18:00.001-03:00

A lua sai de Áries e eu saio de mim. Fecho-me como quem fecha loja para balanço. Eu em balanço. Pra lá e pra cá. Adoro balanços. Meu preferido ficava no jambeiro da casa que virou depósito. Depósito de construção. Eu em construção. Todo dia, um tijolinho a mais. Reparo em caibros e pinturas. O alicerce da casa é o mesmo. A fachada, não. Há que se refazer com o tempo. Há que se acompanhar o tempo. Trem passageiro. Enquanto eu sigo, o mundo não me acompanha. Ou eu não acompanho o mundo. Mundo diminuto. Eu, imenso balão ao céu, quebro regras não para ser anarquista. Quebro regras porque elas não me cabem. Há espaço em mim para o mar. Só o amor me preenche. De hora em hora, um cálice de amor até transbordar. Preencho as bordas que me cercam e vivo. Viva ao rei de Roma e sua indumentária vermelha. Desta vez, tenho mais panos para as mangas e tudo foi feito em não mais que cinco minutos.

Image by renton1313

Pórticos

2011-05-23T08:41:00.000-03:00

Não era o cheiro do café matinal que me acordava. Café, em minha infância, era bebida ímpar. Crianças não deviam tomar café. Os sucos de frutas e leites trazem mais benefícios aos pequenos. Café, eu bebia no dia em que tinha bolo quentinho saindo do forno ao final de tarde. Ou, então, bebia com chantilly no dia em que chovia para esquentar. O que me acordava era o cheiro da tua orquídea na janela. Aroma singular. Sinto falta daquele cheiro. Mudei de janela. Aliás, mudei de tudo. O café, agora, tomo na hora que quero. Nem hábito, nem revanche. Mas, adulta, tem coisas que posso fazer sem que me permitam ou não. Não sou de encher a cara, mas, tomo uma(s) taça(s) de vinho de vez em quando. Mesmo só, antes de dormir. Não ajuda em nada. Álcool não esquenta no frio e não cura resfriado. Só é gostoso. Quando é vinho bom, tem gosto bom. Não bebo o que me faz mal se tem gosto ruim. Voltando às janelas, eu continuo venerando-as. São meu passatempo preferido. Da janela, olhar a gente na rua. Admirar o gato, na janela, olhar a gente na rua. Aguar as plantas da janela. Falar ao telefone à janela. Conversar com gente da janela. Escrever usando a janela como mesa. O mais especial: tocar o céu da janela do avião. Não tenho medo de morrer quando estou voando. Estar no céu, dentro de um avião, é onde fisicamente posso chegar mais perto de Deus. Ao observar o mundo lá de cima, minha alma vive o quanto é grande o meu Senhor. Se eu tiver que morrer lá em cima, vou em paz. Porque é assim que eu me sinto ao ver o mundo daquela janela. Céu e oceano imensos, feito um só. E eu, parte disso, sou filho feliz por saber aonde Te encontrar e a tua orquídea, devolver.

Image by lafaette on DeviantArt

In need of romance

2011-05-17T22:14:00.002-03:00

Horizon line cuts the world in half. Cut in half that’s how I feel. Romance runs through my veins since I was born. It’s hard for me to say which moment of my life was more romantic. Now I fear to say this is the moment I hardly can find it in my life. It’s not your fault. You’ve been always there for me. It’s not my fault either. I still have flowers in my pockets. It’s people’s fault. Relationships freeze nowadays. The further the better. I’m not comfortable with these new ways of relating to people. I’m a touch person. I need to sense skin to feel safe. Even in my dreams it’s so rewarding to feel you closer, to hold you in my arms and drink the water in your mouth. It’s like heaven but I want more than dreams. I want it to be real. Right here, right now. I need to feel whole again. Come and undress me. I’m all yours. Skin, body, heart and soul.

Image by Zindy on Deviantart.

Todo o mar do meu silêncio

2011-05-13T20:30:00.001-03:00

Quando o que queres é silêncio

Dou-te todo o mar do meu silêncio

Silêncio que fala ao calar

Quando o que queres é silêncio

Dou-te todo o mar do meu silêncio

Silêncio que faz queimar

Quando o que queres é silêncio

Dou-te todo o mar do meu silêncio

Silêncio mesmo sem compreensão buscar

Quando o que queres é silêncio

Dou-te todo o mar do meu silêncio

Silêncio em forma de poema a vociferar

Image by B1nd1 On Deviantart

Sobre Mulheres e fogo

2011-05-04T10:12:00.002-03:00

A Queima de Sutiãs, no Atlantic City Convention Hall, em 1968, não aconteceu de fato. Mas esse é um exemplo de que fogo que não se acende também queima. O evento tinha a intenção de expressar um grito de liberdade por parte das mulheres que sentiam oprimidas as suas vontades, desejos, atitudes e, principalmente, sentiam que havia uma visão errônea daquilo que elas representavam ou podiam representar. A beleza que ostentavam era mais importante que o papel que elas podiam, verdadeiramente, ocupar na sociedade.

Essa atitude incendiária, embora sem fogo, me tranquiliza quando lembro que também acendo as minhas fogueiras que não queimam, mas incendeiam. A questão não se centra no fato de eu ser mulher, assim como aquelas de Atlantic City. E sim, no fato de elas serem pessoas como eu. Pessoas que sentem e sabem que direitos nem sempre nos são garantidos. Às vezes, e muitas, temos que gritar para que esses direitos nos sejam dados. Não tenho medo de gritar. Nem como mulher, nem como pessoa.

Por isso, eu grito. Não escandalizo. Mas grito. Grito porque sei da liberdade que me cabe e eu corro atrás dela quando ela não me chega. Aprendo fácil as lições que me são passadas. Não desaponto aos meus mestres. Com meu sutiã simbólico nas mãos acendo fogueira alta.

Imagem da Internet.

Arte feita em casa

2011-04-23T22:51:00.001-03:00

Eu nem sequer gosto de escrever. Acontece-me às vezes estar tão desesperado que me refugio no papel como quem se esconde para chorar. E o mais estranho é arrancar da minha angústia palavras de profunda reconciliação com a vida.

Eugénio de Andrade

Se eu fosse escritora de verdade, escreveria coisas que mudam pessoas. Como não sou, o que escrevo desce ruas em pedacinhos de papel feito pequenas jangadas. Se eu fosse escritora de verdade, teria livros publicados empoeirando estantes em bibliotecas. Como não sou, meus escritos voam soltos pelo ar. Se eu fosse escritora de verdade, faria parte da Academia Brasileira de Letras e poucos saberiam de mim verdadeiramente. Como não sou, todos me conhecem pelo Facebook. Se eu fosse escritora de verdade, teria meu nome estampado em alguma praça. Como não sou, é o meu rosto que estampo na janela que dá para a rua. Se eu fosse escritora de verdade, poderia ter o mundo todo em minhas mãos. Como não sou, tenho apenas a pena na mão a deslizar por esta folha de papel.

Imagem by Anuk on DeviantArt

On your door step

2011-04-20T09:36:00.003-03:00

Yesterday love was not an easy game to play. It still is. There’s not an easy thing like love. Either you love or you don’t. You have to see the difference. Last night I went to bed willing not to hear your voice. I got up having the same feeling. Sometimes people have to be kept on a cage so that they can think a little bit about how they are dealing with others. You’re in my cage now. You’ve been not nice to me or to yourself. Love is easy, life is simple and every window is a way out. When it’s not like this, that’s our problem. Not the world’s. I’ve just drawn a heart on a piece of paper. It’s beating strongly and wildly like the heart inside my chest. It happens because the world shows what I see. Everyone has this power. If you see darkness, dark your world will be. If you see brightness, bright your world will be. Easy and comforting like holding someone you love. I love you but you’ll be kept on quarantine. There’s always a distance between lovers. At times it’s necessary to make it bigger so that things can be measured and felt. If it’s really love you’ll come closer. That’s part of the process of learning how to love. That’s lesson number one.

Image by Adnil on DeviantArt

Viver e cozinhar

2011-04-03T14:50:00.001-03:00

Viver é como cozinhar. Depois do feito, há que se limpar a sujeira espalhada pelo chão.

Image by Adnil on Deviantart.

Onde te perderas?

2011-04-01T11:09:00.002-03:00

Assusta-me teu rosto

Cansado, amargo

Naufrago de mar fechado

Assusta-me teu rosto

Pesado, apavorado

Colecionador abstrato

Assusta-me teu rosto

Letargo, enrugado

Distante de meu cercado

Image by Miss Death on DeviantArt

Tempero de vidas e de almas

2011-03-24T23:30:00.003-03:00

Acreditar no Destino torna a vida mais poética. É como se fôssemos criaturas de um autor qualquer. Há quem diga que é-nos tirada toda a nossa responsabilidade. Fazemos o que nos é dito. Não há o poder da escolha e, mesmo que fujamos do que nos é determinado, o Destino de cada um de nós sempre será cumprido. Hoje, me sinto uma entidade mitológica daquelas que recebem uma previsão de um oráculo e tentam fugir. Não sei se por medo de enfrentar o que está por vir ou se por não saber, ao certo, o que fazer. O que sei é que não adianta fugir de meu Destino. Ele me encontrará em forma de chuva de ouro que fecunda Dânae, de flecha certeira ao calcanhar de Aquiles, de lã que vence o labirinto do Minotauro, de disco desviado pelo vento que matou Jacinto, de flauta que adormece os cem olhos de Argos ou da dúvida que levou Prócris a morrer nas mãos de Céfalo. Está escrito. Ponho-me, então, ao seu dispor, prezado autor. A voz do narrador falou-me ao pé do ouvido: “você é o sal que falta”. Ponho-me sal, tempero de vidas e de almas.

"Bem temperado, até osso cai bem."

(Provérbio Popular)

Image by Cathdelanssay On DeviantArt

Eu que lavava flores

2011-03-18T18:28:00.004-03:00

Uma traça na parede do consultório da minha dentista. Relâmpago. Estico a mão e alivio meu incômodo psicótico. Tenho problemas com traças. Não deixo sequer uma pendurada em parede alguma. Nem em minha casa, nem em lugar nenhum. Minha dentista me olha com um semblante furioso. Parecia saber que usei minha psicose com traças para correr daquela cadeira em que, embora deitado, não se consegue relax. Há planos que mudam sem aviso prévio. Senhor Tempo decidiu, decidido está. Por quase duas horas, agonizo de boca escancarada sentindo o peso da mão daquela mulher. Saio de lá com a boca tão torta que não consigo comer minha torta preferida. Cheesecake de frutas vermelhas. Antes, eu preferia as tortas de maçã. Não sei, ao certo, por quê. Nunca fui americana do norte, nem ao menos estive nos Estados Unidos. Antes, tudo era diferente. Inocente eu era, gostava de andar no carrossel, tinha um cofre cheio de moedas, comia sem sentir fome, me empanturrava de jujubas e meus dentes não sofriam com cáries. Antes virou agora. Inocente desvirginada, os carrosséis me deixam tonta, tenho contas sem pagar, sinto fome toda hora, sofro de hipoglicemia e carrego um dente esburacado. Alias, dente é o que não me falta. Não devo ser digna de confiança. Ultrapasso os 32. Mais dois dentes estão surgindo em minha fóvea sublingual. Um de cada lado. Abstraio. Deixo o estresse para o momento de resolver o problema. Suspiro. Respiro. Sigo. Penso. Eu que lavava flores no jardim de minha avó era feliz e sabia.

Image by germaine-en-tongs on Deviantart

Adversos

2011-03-12T22:52:00.001-03:00

A constante luta de nós dois
Faz de mim Eu, às vezes, Alter Ego
Se sou Eu, humano,
Sofro as consequências de meus atos
Se sou Alter, sobre-humano,
Falo o que preciso ouvir
Ingênuo, inconstante, enquanto Eu,
Nem ato nem desato minhas mãos
Astuto, insistente, enquanto Alter,
Liberto o que preso está
Ele, entidade de uma só face
Eu, homem de múltiplas faces
Rasgo espelhos quando
Neles não me reconheço

Image by Meluseena On DeviantArt

Coragem de Maria

2011-03-08T10:21:00.000-03:00

Faltam Marias. Maria não se faz mais como antigamente. Esta é a primeira manhã de carnaval em que o silêncio se faz presente. Ando na rua em silêncio sepulcral. Observo casas quietas e silenciosas como se fossem túmulos. Em meio a elas, pareço um fantasma. Do nada, não mais que nada, meu mais íntimo eu toma uma decisão. Não houve pensamento preparatório para tal. Teria outro fantasma me incitado àquela decisão? Olho para os lados, nenhuma viva alma. Apenas eus. De repente, um grito. Uma Maria me traz um presente. Estranho. Há meses não via Maria e, agora, ela me chega com um presente que reforçava meu pensamento. Uma alegria quase carnavalesca toma conta de meu coração. Há lugar para você dentro de mim. Maria se vai. Eu sigo. Encontro uma casa aberta. Um túmulo em movimento. Entro. Quem não é Maria, mas, é cidade sepultada por cinzas que emolduraram seus habitantes, se deixa redescobrir. Ela me conta uma história, eu conto outra. Marcamos um chá ao fim da tarde. Ela tem mais a contar. Também tenho mais a falar. No entanto, estou preferindo ouvir. Deixo a cidade e volto a andar em meio ao silêncio. Arrelia só em minha cabeça. Tua voz me chega, vejo sinais. Assusto-me. Falta-me coragem para alcançar meu desejo. Não te preocupas. Hei-de buscar a coragem de Maria.

Image by annejulie on DeviantArt

Céu sem calendário

2011-03-04T08:33:00.001-03:00

Silêncio é palavra que não faz segredo.

Fábio de Melo

Inquietas. Eu e minhas memórias. Era preciso que eu começasse assim. Não devo falar em primeira pessoa. Sou um baú cheio de quinquilharias esperando ordem. Há dias em que a vontade de calar é mais forte que o meu falar sem vírgulas. Nestes dias, somos apenas nós. Eu e minhas memórias. Ninguém e nada mais nos cabem. Esta noite, enquanto eu calava, falavam as minhas memórias. Dia desconhecido, ano que não se sabe ao certo. Tempo perdido. Lugar preferido de minhas memórias. São José da Coroa Grande-PE. Passávamos férias lá, eu e minha avó. Tempo perfeito. Todos os meus sonhos cabiam em um baldinho de praia cor de rosa. Nos passeios à beira da praia, meus sonhos ficavam mais povoados. Juntavam-se a eles, conchinhas, estrelas do mar e peixinhos que catávamos na praia. Meu aquário cor de rosa foi minha primeira experiência com cuidados. Minha dedicação tamanha com aqueles seres não foi suficiente para que eles resistissem por uma noite. Nem assim eu desistia. A cada nova manhã, voltávamos, vovó e eu, a catar a vida para meu aquário cor de rosa e para os meus sonhos. Minha ingenuidade me fazia acreditar que a vida se renovava a cada nova conchinha, a cada nova estrela do mar e a cada peixinho que eu catava. Páginas arrancadas da Folhinha, bem sei que não é assim. Mas é bom pensar que podemos ter a vida de volta. Às vezes, volto a acreditar nisso. Voltar a São José me traz paz. Esqueço do tempo e calo. Não me importa o dia de hoje, onde estou ou como estou. Sinto o vento em meu rosto, pés sujos de areia, as mãos molhadas e cheias de sonhos. Tudo fica perfeito. Outra vez.

Imagem da Internet.

Aula de corpo presente

2011-03-02T11:24:00.003-03:00

Esquelética. Alta até demais. Óculos fundo de garrafa. Rosto e corpo deformado. Se ela gostasse de se olhar no espelho seria de admirar. Sofrera, na sua infância, de febre reumática. Aprendera desde cedo que a vida é feita de escolhas. Na maioria das vezes, temos que escolher entre o que já temos. Portanto, decidira viver apesar de sua condição não promissora na questão beleza abre portas. Por dentro, ela devia ser bela. É o que dizem dos feios. Por fora, o jeito meigo a deixava com um ar engraçado. Ela era engraçada. E inteligente, era. Entregou-se aos estudos a vida toda. Sempre quis ser professora e o foi. Durante anos ensinara na Universidade Federal da Paraíba. Graduada em Língua Portuguesa e Língua Francesa, chegou ao Doutorado se dedicando as pesquisas linguísticas. Seu local de trabalho era a sua casa. Lembro que ela sempre se esquecia de como gostávamos de aborrecê-la enquanto fazia a chamada em sua aula. Toda santa aula, um de nossos colegas, ao invés de responder présent! Ou ici! Sempre respondia je suis. Olhos por cima das lentes dos óculos, ela respondia com um ar bastante sério: “Ma... Ma... Ma... Je suis é eu sou, Marquinhos!” Lembro igualmente de tantas lições. Chegado o momento da aposentadoria, declarou que só deixaria seus alunos no dia em que morresse. Não casou. Nunca teve filhos. Não tinha sequer um animalzinho de estimação para fazer companhia enquanto em casa. Não acredito que se sentisse só. Talvez, um pouco, às vezes. Era aí que entrava o Chico Buarque. Tinha toda a sua coleção. Morava em um apartamento confortável. Tinha tudo que precisasse. Para seu trabalho e para uso pessoal. Não sei se lhe faltava algo. Pessoas, talvez. Sei que era feliz. Pelo menos enquanto estava no trabalho. Em casa, nunca soube se seus livros e o Chico lhe eram suficientes. Sei que senti sua falta. A professora não voltou para trabalhar. Em plena segunda-feira. Era como se ela não tivesse voltado para casa. Um dia. Dois dias. Mais um dia para que nos chegasse a notícia. A professora inteligente e de jeito engraçado havia recebido declaração de aposentadoria vinda dos céus. Nua, chuveiro ligado, cortina do box arrancada, jazia caída ao chão por três dias. Jamais esquecerei a última lição que deixara.

Image by Usartdude on deviantArt

Filme Velho

2011-02-27T10:19:00.004-03:00

Ontem, eu assisti ao Feitiço de Áquila (Ladyhawke) pela milésima vez. Pouco me importa se é um filme de 1985. Todas as vezes em que revejo o sofrimento de Etienne e Isabeau, separados por uma maldição demoníaca, é como se eu estivesse vendo o filme pela primeira vez. Sofro de amor por mim e por eles. Eu tenho uma amiga que é assim também. Ela gosta de rever filmes incansavelmente. Ela até decora as falas dos filmes e solta-as por aí no meio de suas conversas. Leva certo tempo para você se acostumar com essa mania dela. Depois, passa a ser divertido.

Filme é como pensamento, não envelhece nunca. Um filme é como uma pessoa, não se pode anular uma pela outra. Ele pode ser bom ou ruim e, assim, vai existir. O problema dos filmes ditos velhos é o mesmo das pessoas velhas. Preconceito. O filme só é bom se for novo. Se estiver na moda. Uma pessoa só serve se ela for nova. Se ela for velha, só serve para cadeira de balanço. As pessoas são preconceituosas, não se assumem como tal e nem percebem que o são. Filme bom é filme da moda. A bola da vez é Cisne Negro. Não vi o filme. Tenho certa ojeriza contra filmes da moda. Gosto de ver filme antes que as pessoas comecem a comentar sobre ele. Não sei se ele vai ganhar algum Oscar. O Feitiço de Áquila não ganhou. Outra vez, pouco me importa.

Filme bom pra mim é aquele que lava a minha alma. Se ganhou ou não a estatueta que mais parece um guerreiro estelar, não me importa. Quem disse que a Academia de Artes e Ciências Cinematográficas de Los Angeles sabe mais que meu coração? Ela tem seus méritos para fazer isso, eu sei. Mas outra vez, vejo o preconceito nas pessoas quando o resultado desagrada a massa bem inteirada de cinema e suas artes. Para ganhar o Oscar de melhor filme, só sendo americano. Se for estrangeiro, não vale. Parecemos um bando de americanos, nós brasileiros, torcendo por um filme americano só porque tá na moda. Na maioria das vezes, nem assistimos a todos os filmes concorrentes e escolhemos o melhor entre eles. Como se não vi os outros?

Vi isso acontecer com Quem Quer Ser Um Milionário? (Slumdog Millionaire). Como assim, um filme estrangeiro (leia-se, não americano) ganhar o Oscar de Melhor Filme? Você viu o filme? Viu os concorrentes? Veja o filme e você verá a que custo uma criança de Mumbai, Índia (não preciso dizer de vida miserável) vira um milionário. Se é por falta de Oscar, Quem Quer Ser Um Milionário?, levou oito.

Lembro de outro caso. A Vida é Bela (La Vita è Bella) concorreu na categoria Melhor Filme Estrangeiro com Central do Brasil. Como assim, um filme italiano ganhar para um filme brasileiro e com Fernanda Montenegro? A questão não é de onde vem o filme ou quem está nele. A questão é quem foi mais feliz em seu propósito. Naquele ano, A Vida é Bela foi. E ainda o é. A vida é bela e cheia de filmes para nos fazer viajar ao nosso mais profundo imaginário. Enjoy the ride!

Image by 2PaperDreams on DeviantArt

Expresso liberdade

2011-02-26T09:59:00.000-03:00

a traça sem carapaça

desliza a parede nua

sem intenções de alarde

quisera apenas livrar-se

do peso que carregara

Image by K-tim on DeviantArt

Cardápio do dia

2011-02-25T17:22:00.000-03:00

Todo ser humano
Deveria ser prático
Como um prato
Pronto para ser servido

Image by Vladstudio on DeviantArt

Sonho de criança

2011-02-23T17:15:00.001-03:00

Homem é tudo igual. Mulher é tudo igual. Sogra é tudo igual. Mãe é tudo igual. Criança é tudo igual. Quanto aos anteriores, dúvida. Mas, que criança é tudo igual, é. As crianças são simples. Por isso, são todas iguais. Elas não entendem de dinheiro, luxúria, interesse. Uma fatia de bolo, três velas em cima, a festa tá pronta. Felicidade estampada. Se o caso é com homens e mulheres, bolo de três andares, vela dançante, muitos drinques, baluartes, a festa nem foi lá essas coisas. Depressão pós-festa. Adultos, somos complexos em demasiado. O que era simples não deixa de sê-lo. São a ganância e o egoísmo, sentimentos que toda criança descobre um dia, que sufocam o que é simples. Nós crescemos, o tempo passa a contar. Temos como inimigo o que é nosso aliado. Eu paro o tempo sempre que eu quiser. Não abro caixas de Pandora. Escrevo curto para não me perder. Sonho acordada. Brinco de esconde-esconde. Ouço grilos cantando enquanto monto trapézios e camas elásticas. Nariz de bola vermelha, amanhã passo a viver em meu circo.

Sugestão para leitura

Image by Gebtionary on DeviantArt

Baseado em fatos reais

2011-02-21T12:27:00.002-03:00

Começo o dia com algumas certezas. Uma delas: posso não ter toda a felicidade do mundo, mas, tenho a felicidade que enche um copo d’água inteirinho. Decido, então, que não quero perder nem uma gota sequer dessa felicidade. Estou deixando tudo que me faz triste. Abraço as boas vibrações que chegam a mim. Tenho coragem e sei quem eu sou. É como disse o meu poeta russo preferido. Tenho coragem. Muita! Para ser e se estar feliz é preciso coragem. Depois da tempestade, minha vida volta ao normal. Acordo. Entendo que levo uma vida Anormal. Não faço parte do mesmo mundo que tantos e tantos. Não me importo. Prefiro assim. Prefiro rodear uma acácia amarela com os amigos que tenho que abarcar o mundo com um milhão deles. Das janelas da minha casa, sai apenas o que é real. Sai porque todo sentimento verdadeiro é livre. Não precisa ser atirado fora. O que sai pelas minhas janelas é tudo que vivo e sinto no mundo que me pertence. Mundo é particular. Cada um tem o seu. Não sou egoísta. Mundo também se partilha, sim. Partilho meu mundo com quem é parte dele. De verdade. É natural. O que sai pelas minhas janelas tem asa própria. A vida se multiplica por si só. Não há necessidade que eu viva uma vida que não corresponde ao que eu sinto e vivo de fato. Quero sentir intensamente a minha dor quando ela vier. Quero morrer de felicidade sempre que ela bater à minha porta. Quero da vida o que se pode pegar, contar, cheirar, comer, beber, derramar, enxugar, mergulhar, esparramar, ouvir, gritar, enxergar, calar, amar. Quero fazer do filme da minha vida uma história real.

Image by Krecha on DeviantArt

Just a song

Água no café

2011-02-15T20:28:00.002-03:00

É, no mínimo, curioso eu te pedir mais que eu posso ter. É tentação, também. Dissestes para eu pedir por um milagre e eu pedi, mesmo sabendo o quanto seria difícil somar a minha vida com a dele. Tenho tantas coisas. Talvez, um pouco menos que o meu egoísmo gostaria que eu tivesse. Mas tenho muito. Tenho tudo o que quis. Só não me imaginei não tendo aquilo que sempre pensei que tivesse. Sofro, ainda, por insistires em me dizer não. Paciência. Uma pausa para por água no café e acho graça quando lembro que não posso ter o isso que quero. Eu sei. Não quero mais. Prefiro ficar como estou. Mas a tormenta em minha cabeça acontece. Dizem ser normal. O mundo exige demais da gente. E, embora eu me recuse a viver enlatada, sucumbo, às vezes, às exigências sem sentido impostas a mim. Canso ao ser Fênix pelo menos uma vez a cada dia. Morrer e ressurgir para que o novelo siga em paz. É combustível. Não conseguiria viver se não pudesse me livrar de todo o mal que chega até mim. É o sol nascendo sempre que preciso for. Sou eu dizendo-me ser diferente mesmo sendo igual. Sou eu exercendo o poder que tenho de libertar a minha liberdade. Só é livre aquele que sabe libertar a liberdade que lhe cabe.

Image by porcelanita on DeviantArt

Flores de Inverno

2011-02-12T13:17:00.000-03:00

Rock ‘N’ Roll foi um dos pontos que os uniram. Os dois sempre curtiram esse tipo de música. Juntos, eram bem mais agradáveis as horas gastas num cantinho qualquer ouvindo as músicas que curavam seus males. Certa vez, uma noite não fria de inverno, os dois se reuniram para ouvir música. O som era escolhido at random. Agora esse, depois aquele. Dependia do que falava o coração. Àquela altura, já não eram dois corações batendo mas um. Nada combinado, planejado, arquitetado, falsificado. Foi natural e espontâneo. Eles, simplesmente, souberam que queriam ficar juntos. Não sabem se antes de seus corações tornarem-se um ou se isso era conseqüência do sentimento que os uniam. It doesn’t matter anyway... No fundo do baú de CDs, presente e passado se encontram. Duas fitas cassetes do Rei gravadas especialmente para ela de uma velha amiga. Uma das poucas coisas que levara da casa de sua mãe junto com algumas peças de roupa. Outro ponto em comum entre os dois. Talvez, entre todos. Elvis é uma unanimidade. Uma música atrás da outra, relógio dando voltas incansavelmente, doses de atmosfera apaixonante, raio de sol batendo na janela. Não sei se por influência do Rei ou por ajuda, ele fizera a proposta. Queria casar na igreja de papel passado, seguindo o figurino, mas, excluindo-se certos padrões. Eles eram diferentes. Nada do que os outros esperavam que eles fossem. Portanto, o casamento seria do jeito deles. A data, uma que não o fizesse esquecer o aniversário de bodas. Manhã de verão, para que pássaros anunciassem a chegada da noiva. Vestido rodado florido, para combinar com o buquê multicolorido. Um terninho de cor clara só para constar – embora de coxas roliças, o noivo não deveria ir de shorts, tênis e meia sem elástico. A família toda reunida e alguns amigos. Até o padre foi escolhido a gosto. As músicas, todas aquelas que contavam a história daqueles dois. Casaram-se. Apenas mais um passo da história que se aventuraram em seguir. A partir dali, muito Rock ‘N’ Roll continua fazendo parte do cotidiano dos dois. De hora em hora, “baby, close your eyes and listen to the music”.

Image by 1943407 on DeviantArt

1.

2011-02-09T23:26:00.001-03:00

A parede azul

Chumaços de algodão ao léu

Céu dentro de casa

Image by Vladstudio on DeviantArt

Bon Goût

2011-02-05T13:26:00.001-03:00

Gosto do gosto de boca
Jogado em minha boca
Quando beijo tua boca

Image by kperusita on DeviantArt

Dias Ganhos

2011-02-02T20:27:00.001-03:00

Não posso reclamar da vida que tenho. Escolhi pouco do que tenho. Tanto do que escolhi ter, não tenho. Mesmo assim, cada dia vivido é um dia ganho. Falo em primeira pessoa. Sou eu traindo o poeta fingidor. Nunca fingi dor. Eu sinto. E sinto alegria. Sinto a chuva que cai aqui dentro e lá fora. Sinto o calor do sol ardente e sinto o cheiro do suor que me sufoca. Sinto. Sinto o cansaço de um dia de trabalho. Sinto por não torcer pelo teu time contigo. Sinto o som de voz de negro em branco. Sinto. Sinto saudade porque eu conheci o lugar dos que amam. Sinto ansiedade. Sou complexa, louca, destemperada. Sou suave, pluma, travesseiro de pena de ganso. Sinto. Sinto tristeza. Sinto não ter chegado a tempo. Sinto por você nunca chegar. Sinto a poeira que se esconde pelos cantos (meu canto para dias estranhos). Sinto. Sinto tudo misturado e gosto. Sinto cada música, cada poema, cada livro. Sinto não saber juntar as linhas. Sinto. Eu sinto. Sinto você e sinto a mim. Eu vivo. Vivo, me alegro, me entristeço. Lembro que a tristeza que se apodera de mim não sufoca a alegria que me cabe. Sou feliz. Estou feliz. Se eu não precisava dizer, por que perguntou?

Image by PapaNinja on DeviantArt.

Chá de todo tempo

2011-01-28T20:46:00.001-03:00

Lila e Nina nasceram amigas. Suas mães eram vizinhas. Engravidaram juntas e, juntas, tiveram seus bebês. No mesmo dia e local. No berçário, já se via a ligação entre as meninas. Se uma chorava primeiro, a outra chorava em seguida. Se uma sujava a fralda depois era porque a outra havia sujado antes. Lila e Nina cresceram na mesma sintonia. Estudaram na mesma escola, dividiram o primeiro pacote de absorvente, compartilharam ficantes, cursaram a mesma faculdade, casaram-se no mesmo ano. Obviamente com diferentes maridos. Cada uma criou sua família com o apoio da outra. Há quem diga que uma é, também, responsável pelo bem estar familiar da outra. O tempo correu e, agora, as duas meninas estão com a idade avançada – se é terceira ou quarta, não importa. Lila já não proferi sentenças, Nina não mais leciona. São viúvas. A sintonia entre as duas só estremeceu em um ponto. Nina ficou viúva antes de Lila. Esperaram dois anos para que o estado civil das duas fosse o mesmo. Só então elas se sentiram de volta a infância. Livres como pássaros na floresta. Lila e Nina nunca interromperam a sua amizade. Mas os encontros entre as duas passaram a ser mais escassos depois que elas se casaram. Maridos, filhos, trabalhos, casas, tudo dobrado. Agora, elas estavam soltas na floresta novamente. Toda a tarde elas se reuniam para um chá. Antes, elas dividiam um Concha Y Toro enquanto os maridos tentavam o “Keep Walking”. Com os anos, vinho só em datas especiais. Elas se reuniam todo fim de tarde e falavam de tudo. Fofocavam sobre a vizinhança, ninguém é de ferro, sobre os filhos e netos, os finados maridos. Falavam sobre a situação da mulher na sociedade – passam-se os anos e tudo continua igual! As duas falavam (ainda) de sexo. Estavam vivas, ora! O Sr. Agenor, contou a Lila, só tinha fogo de palha. Na hora H não foi de nada. A Nina ria todas as vezes que se lembrava dessa aventura da amiga. Talvez, porque estivesse de barriga cheia. O Sr. Benevides era mineiro. Comia quieto mas empanturrava a vizinha de trás. Nina não tinha do que reclamar. A Lila ainda tinha esperança. Não com o Sr. Agenor. Começara a descobrir o tio do namorado de sua filha mais velha. Um viúvo mais novo que ela. Idade não a preocupava. Quando se chega a certo ponto, tanto faz 60 ou 70. Esse foi o assunto do último encontro das duas. Era domingo. Nina saiu mais cedo pois iria encontrar o Benê, era assim que ela chamava o Sr. Benevides. Ela foi direto para casa. Ao chegar, nem entrou. Resolveu esperar o Sr. Benevides ali mesmo na calçada tamanha era a sua euforia. Naquele dia eles completavam um ano juntos e sete meses que decidiram jamais propor casamento um ao outro. Sr. Benevides era pontual e, nesse dia, ele não se atrasou. Eram seis horas em ponto quando Nina avistou o seu Benê na esquina. Ela deixa o portão e dá dois passos em direção ao fim da calçada. O seu Benê desaparece na luz que a cega. Um carro, um motorista alcoolizado, um corpo ao chão, um coração despedaçado, uma xícara caída. Lila sabia que perdera a amiga naquele instante. Nunca a vida havia sido tão cruel com ela. Esse foi o momento em que ela se viu, realmente, só. Perdera a única metade que lhe completara. Lila, agora, é só sozinha. Nada mais lhe agrada. Amaldiçoa o tempo, fechou o coração para o amor e diz que quem lhe quer bem não lhe deseja “muitos anos de vida” a cada novo aniversário. Lila sonha morrer mas a morte parece não lhe querer. Enquanto ela não convence Tânatos a levá-la embora, Lila se recusa a deixar de fazer o ritual do chá. Todos os dias, no mesmo horário, Lila serve a amiga uma xícara de chá.

Image by Kperusita on DeviantArt

Meant to be

2011-01-24T23:39:00.002-03:00

Faz tempo que nos encontramos embora nunca deixasse de te ver. Tu sempre estiveste em meu pensamento. Os pensamentos em que apareces são sempre os mais bonitos. Pensar em ti me faz feliz. Talvez, por isso, eu não tenha me esforçado o suficiente para te esquecer de verdade. Nunca cortei os laços contigo. Sei onde te encontrar a qualquer hora do dia ou da noite. É tua voz que ouço quando escuto What’s going on. Se quero te ler, pego o livro do poeta dos anjos. Não engordo para que tu não me aches diferente. Meu telefone, não mudei. Mudei apenas a cor da fachada de casa mas, isso eu já havia combinado contigo. Faz tempo que nos encontramos, mas eu ainda sei de ti. Sei do teu cheiro, da tua toalha por estender, das tuas revistas espalhadas pelo quarto, do cinzeiro sujo, da marca de garrafa de cerveja holandesa na mesa, da tua febre sem aumento de temperatura, da tendinite de origem videogamica. Sei, ainda, até do que é bom. De como tu me agarravas forte, do teu tremor dentro de mim, do andar na rua de mãos dadas, do esperar o outro para comer, do filme assistido juntos, da música nova compartilhada, do ciúme disfarçado. Ainda sei de ti porque tu não te deixas esconder. Faz tempo que faz tempo que não somos mais. E tu voltas dizendo que parece que foi ontem. Foi ontem mesmo. O tempo não existe. Ele é invenção nossa. É desculpa que usamos como bem queremos. Tempo não combina com amor. Amor é eterno. Por isso, tu voltaste. Eu sabia que tu voltarias. Cá estou. Entendo de ti como entendo de poemas e poetas. Poetas fingem que sabem fingir e os poemas escondem o que querem contar. Entra. A porta está aberta. Não se pode fugir do que está escrito.

Image by Ciclomono on Deviantart

Todas as letras

2011-01-23T21:19:00.011-03:00

Todas as letras formam teu nome.
Da calçada de casa até a lua
Escrevo teu nome letra por letra.
Em cada uma, um pedaço de você,
Um tanto assim de mim.
Daquilo que estou
Quando contigo sou.

Image by moloco on DeviantArt

To my little girl...

Devotion

2011-01-12T20:25:00.000-03:00

the moment we met
eyes wide open
heats beating fast
smile on our faces
souls flying high
bodies all sweaty
holden hands
- we swear -
till the day we dye

Avesso

2011-01-07T12:02:00.001-03:00

Eu.

Saudações!

Adormeci.

Já não suportava aquele dia cheio de tantas novidades repentinas. O elefante do meu sonho devia estar andando pro lado contrário. Não percebi. Quando se fala em novidade, logo se pensa em coisa boa. Nem sempre é assim. Eu bem sei. Por último, eu voltava da barraca do seu Zé Bezerra, o sapateiro. Ele demorou mais que o previsto para consertar o salto da minha sandália preta de verniz. Amanhã, é dia de usá-la.

Corre! O sapateiro vai fechar e eu vou ficar descalça. Saíamos do hospital. Emergência. Minha mãe não acordou bem. Havia comido nada que poderia tê-la feito passar mal, mas passou. Antes que pudesse ficar desidratada ou coisa pior, preferi levá-la ao médico. Um pouco de soro, antiespasmódico, uma melhora. Em casa, comida leve, água de coco, bastante água.

Telefone tocando sem parar?! Só pode ter mais alguma coisa errada. Agora não posso. Meu sobrinho foi reprovado na escola e minha irmã me pediu para ir até lá. Ela quer que eu verifique as notas que ele obteve nas finais. Senhora coordenadora, eu gostaria de ver as provas de Rafael. Sou professora, você já sabe. Sei fazer contas que reprovam ou aprovam alunos e sou, também, capaz de verificar se há ou não condições para que Rafa passe de ano. Chame os professores dele! Converso com todo mundo. É... Bem que avisaram. A situação de Rafa é feia! Alô? Mamãe não está passando bem?

Tenho que ir até a escola do Rafa, agora. Você vai fazer o almoço. Não tenho culpa se o gás acabou e não entregaram um novo logo. A carne já está temperada. Basta fritar os bifes. Você sabe que eu gosto de bastante cebola. Arroz, cozinha na água e sal. Depois de ferver uns oito minutos, você começa a observar se os grãos já estão cozidos. Como faz isso? Vai tirando com um garfo e vai mordendo um a um até ver que está no ponto. Tem feijão na geladeira. Faça uma salada crua, se quiser e esqueça o espaguete. Miojo é mais simples e mais rápido. Deixa a água escorrer pela área de serviço.

Droga! A máquina de lavar quebrou de novo. Não! Já faz tempo do último conserto. Eu te disse! Deveríamos ter comprado uma máquina nova ao invés de uma TV de LCD gigante. Esse jogo de futebol com essas músicas de macumba e essa voz de Sílvio Luís estão me deixando louca. E agora? A roupa vai ficar toda aí. Amanhã não poderei resolver o problema. Só depois de amanhã. Já se faz tarde. E chega de choro Marquito!

Marquito? Você aqui tão cedo? O que houve? Se você não parar esse berreiro eu não vou entender nada. Sim, Beto... O que é que tem? Como assim terminou tudo? Credo! Eu sabia que esse romance entre vocês ia acabar mal. A verdade é que você sempre foi descuidado com relação ao Beto. O jeito dele é esse mesmo. Romântico ao extremo. Além disso, é imaturo. Ele só tem 18 anos. Você deveria ter o controle da relação. Olha, tudo vai acabar bem. Assim é a vida. Isso foi apenas um rompante de gente jovem. Ele ainda não sabe o que quer. Se vocês tiverem de ficar juntos, vão ficar. Ninguém segura o Destino. Hummm!!! Sol batendo na janela do meu quarto...

Vou espreguiçar bastante. Acordar com o sol é novidade. Acordo antes dele o ano todo. Quero aproveitar bem as minhas férias. Tenho certeza que o dia hoje vai ser bom. Sonhei com um elefante. Sinal de bom presságio.

Levantei.

Um super 2011 para você!

Querido diário,

Anunciação

2011-01-03T09:54:00.002-03:00

Quando a semente cair ao chão,
Serás plenamente terra.
Germinarás fruto belo,
Doce e suculento.

Ouviu atentamente as palavras que lhe soaram
E voltou a dormir.

Image by Kperusita on DevinatArt

Menos normalidade e mais... "anormalidade"

2010-12-31T10:22:00.000-03:00

FELIZ 2011!!!

Benevolação

2010-12-27T19:27:00.001-03:00

. Ponto. Ponto final. Você entende? O ponto final é o sinal de pontuação utilizado para determinar o final de uma sentença. É o indicador de pausa absoluta depois daquilo que se quer dizer. Você sabe que eu sempre digo o que quero dizer. Digo agora: tudo acabado entre nós. Não é hoje e nem é madrugada. Porém, tudo acabado entre nós. O que está acabado entre nós acabou ontem e, agora, o dia se faz claro. Não era isso que você queria? Que cada um seguisse o seu rumo? Pois bem. Se você não diz, digo eu: tudo acabado entre nós. Digo olhando em seus olhos para que você não me chame de covarde. Digo em alto e bom som para você não achar que eu não sei o que estou falando. Digo com toda a lucidez que pode me acompanhar para que você não diga que isso é mais uma de minhas loucuras. Digo agora antes que eu sinta a sensação “de que já vou tarde”. Digo e repito: tudo acabado entre nós. Só não vou dizer que me arrependi, que você não foi homem o bastante para mim ou que eu não te amei. Eu não minto – embora eu seja boa em inventar mentiras – você sabe que eu não minto. Não me arrependo das coisas que eu faço. Prefiro o sabor do dissabor da derrota ao amargor do sentimento de não ter tentado. Homem para mim, você foi e muito. Me amou até que eu dissesse basta. Me ensinou a gemer como quem teme o desconhecido. Me fez ver o mais caloroso vapor do sexo. Fui puta porque você quis – mas eu gostei! E eu te amei. Amei loucamente, avassaladoramente, ferozmente, desesperadamente. Amei. Já uso o verbo no pretérito, percebe? Amei. Não amo mais. É assim comigo. Eu amo infinitamente até eu perceber que estou amando de menos a mim mesma. Não é culpa sua. Talvez, seja. Eu só quero dizer que você não me amou como eu te amei. Talvez, esse seja o teu jeito de amar. E esse é o meu, com certeza. Eu quero amor pago na mesma moeda. Você nunca me pagou igual. Pagou do seu jeito, é verdade. Mas eu cansei. Cansei de sonhar que você pode me dar exatamente o que eu quero. Não pode. Eu amo demais quando eu amo. Se recebo na mesma moeda, tudo bem. Senão, nada feito. Se eu ficar com você eu vou amar demais a você e de menos a mim. Não quero isso. Não sei se isso é egoísmo. Não me considero egoísta. Não é preciso que eu mencione que estamos cansados de nossas brigas. Elas eram de igual tamanho de nosso amor. Ninguém podia com elas. Nem mesmo nós. Mas amor acaba. E o nosso acabou. Acabou como a última gota daquela garrafa de vinho especial. Nos deixando com gosto de quero mais e só. Não tem mais vinho, não bebemos mais e pronto. Eu vou, você fica com tudo. O que não posso deixar está em meu coração. O resto é resto. Eu vou e lembre-se: tudo acabado entre nós. Ponto. Ponto final.

Image by Adnil on DeviantArt

Texto Santo de cada dia

2010-12-26T15:23:00.000-03:00

Todo texto tem seu dia. Hoje, é dia de texto branco. Livre de todo e qualquer pensamento emaranhado que as palavras possam deixar. Faz-se tempo de ouvirmos apenas a alma falar. Ela fala ao som do coração. Um tum e a expulsão de tudo que não vale mais. Dois tuns, vem o que realmente importa. A vida é breve seja para mim ou para você. Os segundos que correram não voltam mais. Quero viver os dias como quem nasce novamente a cada manhã. Quero encostar meus lábios nos teus sempre que eu te encontrar. Quero cantar bem alto quando a chuva cair. Quero guardar meu pranto para regar jardins. Quero ir e voltar. Quero dormir com a tua mão em meu peito. Quero espalhar as estrelas do céu. Quero beijar pezinhos de recém-nascidos. Quero conversar com animais para espantar a solidão. Quero mais do mais simples. Hoje e a cada dia da minha vida. Que assim seja!

Image by Ruth-Tay on DeviantArt

Alô

2010-12-23T20:02:00.001-03:00

Por tudo que esta data, verdadeiramente, representa, desejo a todos um...

Feliz Natal!!! Ho!Ho!Ho!

Cheiro de Jasmim

2010-12-19T18:27:00.000-03:00

“... eu espero por você

E não me canso de esperar

A porta aberta vou deixar

Se quiser pode voltar...”

(Fábio de Melo)

Aquele calendário insiste em determinar os dias que passam desde que você se foi. A minha luta com ele é constante porque o tempo que ele indica não faz jus ao sofrimento que carrego desde então. Tudo está diferente. Clichês como a vida continua, tudo passa ou o tempo tudo cura, não se aplicam a minha dor. Quando eu vejo flores em janelas, é em você que eu penso. Quando quero chamar por alguém, é o teu nome que vem à minha boca. Se quero comer um doce, vejo você escolhendo as frutas de acordo com a estação. O teu cheiro ainda está no corredor da casa, teus olhos me seguem aonde vou, tua roupa preferida tornou-se parte do meu roupeiro e meu cachorro, já velhinho, só encontra paz em teu quarto. Ontem, lembrei de você outra e outra vez. Lembro agora e lembrarei amanhã. O tempo já se faz tanto mas não é o suficiente para que eu não sofra mais ao enxergar você em meu pensamento. Paro e penso na minha fraqueza. Será? Seria tão mais fácil se eu pudesse virar a página do livro e a história evaporasse como fizeste. Acontece que eu viro a página mas a história é ainda a mesma. Você é parte da minha história e a minha história só terminará no dia em que eu cair dura de costas. Já rezei novenas aos montes para te esquecer. Nada. Desisto! Entrego-me agora ao meu pensar em você diário. Assim como o remédio que tomo todas as noites. Sou parte do todo que era quando estavas comigo. Fato. Jamais voltarei a ser aquela que eu era quando estavas comigo. Eu sei! Aceito a minha condição enquanto espero para, novamente, sentir o calor em teu peito exalando jasmim.

Image by Hengxin on DeviantArt

O Cochilo de Deus

2010-12-15T07:01:00.000-03:00

Minha amiga me ligou hoje bem cedo. Me acordou dizendo que precisava contar a fofoca do dia – um pouquinho menos e ela quase me contava a fofoca de ontem. Totalmente eufórica ela me contava sobre a Vera que acabara de chegar da Alemanha. Vera costumava sair conosco no tempo da escola. Éramos três. Eu, a Martinha e a Vera. Às vezes, éramos mais - desde que arranjássemos um namoradinho. Quando entramos na faculdade, a Martinha e eu, a Vera se afastou um pouco de nós. Na mesma época, ela engravidou do Osmar e os dois se casaram. Quando terminamos a faculdade, a Vera e o Osmar tiveram seu terceiro filho. Mais alguns poucos meses e os dois estavam separados. A Vera e os seus três filhos foram morar no interior com a mãe dela. Ela precisava de alguém para ajudar com as crianças. Além do mais, a grana que o Osmar dava a ela para o sustento das crianças mal dava para comprar o leite que eles tomavam e as fraldas que sujavam. Mesmo com vidas tomando caminhos tão diferentes, nós nunca deixamos de nos ver. No primeiro encontro depois da separação a Vera estava desolada. Três filhos e de volta a casa da mãe. Dinheiro para as nossas noitadas, não via nem de longe. E mesmo que tivesse dinheiro. Dona Carminha não ficaria com os netos para a filha ver a noite virar dia. A vida da Vera virara um tormento. Ela, não era para menos, se desesperou. Naquela cidadezinha de nada, como ela iria ganhar o dinheiro suficiente para criar os filhos decentemente? Coitada da Vera! Algumas pessoas podem até dizer que isso foi bem feito para ela. Hoje em dia ninguém mais engravida sem querer. Todo mundo sabe o que fazer para evitar uma gravidez. E a Vera, além de não evitar a primeira gravidez, engravidou mais duas vezes. Uma atrás da outra. Vai ver o Osmar se esqueceu de comprar uma TV para a casa deles. Pobre Vera. Morro de pena dela. Não somos obrigados a acertar todas as cartadas na vida. Quando a Vera já estava para perder os cabelos da cabeça, ela conheceu a Luzinete Schneider. Bem, antes de ir morar na Alemanha, Luzinete Schneider era, na verdade, Sandro da Silva. Os dois estudaram juntos no grupo escolar da cidade onde moravam. Vera sempre teve certeza da homossexualidade do neguinho Sandro. O que ela jamais desconfiou era que Sandro iria virar travesti de luxo na Alemanha e viria a se chamar Luzinete e, muito menos, ter sobrenome alemão. Mas sabe que a sorte de Vera mudou completamente depois de ela encontrar com a Luzinete? Sandro, quer dizer, Luzinete voltara àquele interior para o enterro da mãe. Luzinete havia gastado tudo o que o dinheiro poderia pagar para livrar a mãe daquele câncer maldito mas não teve jeito. A velhinha morreu. Sorte da velhinha é que ela não morreu pobre como nascera. Luzinete sempre foi muito justa – e generosa – com a mãe. Aliás, a sorte de muita gente mudara quando a estrela de Sandro brilhou mais forte. A parentada toda ficou abastecida. E, agora, com a morte da velhinha, então, havia mais para ser distribuído. Porém, Luzinete estava de fora disso. Nada ali lhe interessava mais. Tudo que ela queria era chegar à Alemanha, voltar a trabalhar e continuar sua vida sem dever nada a ninguém. Acontece que Luzinete tinha agora uma missão. Ao se compadecer da amiga de infância, convidou-a para ir com ela para a Alemanha. Garantiu a amiga: Lá, você terá como ganhar dinheiro de verdade. E não precisa ser como eu. Pode ser digna e honestamente. Mais como um ato desesperado que qualquer outra coisa, Vera embarcou com a, agora, amiga no dia seguinte ao enterro de dona Zefinha. Luzinete pagara passagem e prometeu custear a Vera até ela ganhar dinheiro o suficiente para pagar suas despesas. Vera deixara os filhos e a promessa de uma vida sofrida. Dias depois, ela nos confidenciou que não tinha sonhos nem ambições com relação à Alemanha. Tudo que ela queria era ganhar dinheiro para sustentar a si, aos filhos e a mãe dela, claro. Dona Carminha só ganha dinheiro para comprar remédios e o básico que uma casa precisa. Por isso, ela ficou empolgada com a viagem da filha. Queria mudar de vida, finalmente. Dona Carminha ficou tão feliz que prometeu cuidar dos filhos de Vera com todo zelo até que a filha pudesse levá-los para a Alemanha. Vera está na Alemanha há um ano e meio e não pretende voltar. Ela trabalha numa agência de viagens de lá – já fala alemão fluente. Está ganhando dinheiro para viver como rica, considerando a situação que temos no Brasil. Manda um dinheirão para a mãe e os filhos todo mês. Está tudo tão bem que a grana do Osmar é entregue ao padre Alberto para caridade. Ontem, a Vera chegou da Alemanha. Veio visitar a mãe e os filhos. Disse não aguentar mais de saudade. A Martinha foi buscá-la no aeroporto sozinha porque eu tive reunião no escritório até tarde. A fofoca, motivo desta ligação matutina é a Vera. Muito bem Martinha, fala! Como se fosse preciso pedir para a Martinha falar. A Martinha fala pelos cotovelos! Foi logo desembuchando que a Vera voltara da Alemanha cheia do dinheiro. Blusa, calça, sapato, perfume, jóias – exageradas como ela sempre gostou, malas, tudo de grife. Mas a nossa amiga virara uma esquizofrênica. Foi logo perguntando pelo número da doutora Suênia. Ela queria fazer um tratamento relâmpago, penso eu. Segundo a Martinha, a Vera fez um escândalo dentro do avião. Estava com medo que o avião caísse e ela não queria morrer. A própria Vera foi logo explicando a Martinha que havia desenvolvido síndrome do pânico, transtorno de ansiedade, toc, depressão e mais, ainda se disse bipolar. Se eu estivesse lá, teria dito logo que isso foi macumba do Osmar. Ele nunca se conformou com a partida dela. Aquela Vera estava completamente louca. Disse estar tendo crises de falta de ar que a levam sempre ao hospital. Na Alemanha, os médicos já explicaram que se tratava de um distúrbio psicológico. E Vera sabe a causa disso. Agora, ela tem dinheiro mas não tem os filhos. E tão cedo ela não poderá levá-los para a Alemanha. A documentação para a sua permanência naquele país está em andamento ainda. No aeroporto, Vera desabafa com a Martinha quando um senhor entra na conversa. Vera contava que no domingo antes de viajar foi até uma igreja para, mais uma vez, pedir a Deus que a curasse desse mal. Foi aí que ouviu o padre dizer que precisamos ser mais fortes em nossa fé. Disse o padre que quanto mais pedimos algo a Deus estamos testando o Seu poder. A Vera ficou balançada com aquilo. Acabou se culpando pela sua cura não alcançada. Era falta de fé e muitos testes a Deus. O senhor que entrou na conversa, veio para dizer que o padre estava errado e que era preciso fazer nossos pedidos a Deus quantas vezes fosse necessário. Disse o senhor que, às vezes, Deus cochila. Mas a Vera não concordou. Gritou logo que Deus não cochila NUNCA! Eu não tenho certeza disso. Sei que eu acabei acordando antes da hora e que a Vera, mesmo com sua esquizofrenia a flor da pele, não vai deixar a vida alemã para ficar com os filhos.

Image by ~p3n6u1n1313 on DeviantArt

Colorindo

2010-12-03T13:25:00.001-03:00

Em meu reinventar da vida
O teu lugar é ainda o teu
O meu lugar é ainda o meu
Faltam algumas estrelas no céu
Mas o nosso amar é cheio de luas
E as estradas de tijolos coloridos.

Image by Lisiexshan on DeviantArt

Vitrais

2010-11-27T06:14:00.000-03:00

Borboleta pousa na flor da janela
Ficaram coradas minhas bochechas.

Molho de tomate fervendo na panela
Dia de semana. Todo dia é dia de macarronada.

Ontem padre falou sobre o humano amor de Deus
Enquanto eu precisava sentir amor divino.

Duas maçãs no escuro, vejo claro
Prefiro gozo duplo a orgasmo lavado em água.

Fim do dia, gato e cachorro se aninham
Deito e espero o dia nascer feliz.

Image by ~seiskyo on DeviantArt

A Mulher que me contava histórias

2010-11-24T22:10:00.001-03:00

Nascemos em épocas diferentes, embora, não tão distantes que nossos Destinos não pudessem se cruzar. O encontro entre Marina e eu estava selado.

Notícia na TV: Entre os dias 20 e 28 de novembro deste ano, acontece o 1º Salão Internacional do Livro da Paraíba – Leitura Para Todos, uma iniciativa do Governo do Estado, Ministério da Cultura e SEBRAE. Evento interessante para quem gosta de ler e escrever.

Surgiu o desejo. No entanto, a minha agenda não me deixou sequer saber mais do evento até que o calendário marcou o dia de hoje. Conversa matutina sobre o evento e eu sigo para olhar a programação. Era dia de conversa com Marina Colasanti. Eu deveria ir. Não apenas por gostar de ler e escrever, não apenas pelo motivo mais forte que me liga a ela (do qual falarei adiante) e sim porque é dever de todo apreciador ou estudioso de literatura, formalmente ou não, prestigiar aqueles que fazem a literatura de um povo. Quase não fui, mas cheguei lá. Era nosso Destino.

Não há necessidade aqui de que eu fale do quanto é prazeroso, curioso, vibrante ouvir alguém que mexe com as palavras e que está na capa do livro falar de seu ofício. Foi uma conversa agradabilíssima em que o tempo parou ao ouvirmos Marina apresentar seu novo livro, Passageira em Trânsito (Livro de poemas onde ela retoma suas memórias de criança nascida na África, criada na Itália de onde emigrou para o Brasil após o fim da Segunda Guerra Mundial). Passageira em Trânsito foi o ticket para a viagem ao mundo encantado da Marina. Ao contar algumas de suas memórias ela nos levou a viajar por toda a sua obra, contando-nos um pouco da sua maneira de criar, de quem é a Marina pessoa e a Marina escritora.

O sorvete no final do passeio foi o melhor momento do nosso encontro. Sabe aquele sorvete que criança ganha depois de aperrear bem muito? Meu sorvete foi o momento em que pude falar para a escritora, ganhadora de quatro prêmios Jabuti (o último na categoria Poesia por Passageira em Trânsito) que eu tenho pelo menos um jabuti aqui em casa de nome Donatelo e apelidado por Rubinho. Hehehehe! Não. Nada disso. O meu sorvete de fim de passeio foi poder dar um abraço e dizer aquela figura o quanto ela foi importante na minha vida como leitora e ,certamente, como escritora (no sentido de quem sabe organizar palavras no papel).

Logo no começo da conversa, Marina falou de não se lembrar dela como não-leitora, pois que, em sua casa, qualquer um podia ser escritor. Todos sempre leram e escreviam bem. Então, eu me lembrei de mim enquanto criança e daquilo que eu lia numa casa em que quase ninguém lia, muito menos escrevia. Não vem ao caso falar de que livros eu li primeiro ou de como comecei a ler. Na verdade, eu não lembro muita coisa. Lembro de um nome: Marina Colasanti. Minhas primeiras leituras remetem a esse nome. E um nome era tudo que a escritora era para mim. Ela não tinha um rosto nem um corpo. Tudo que eu sabia ao ler ou ouvir aquele nome era que aquela era “a mulher que me contava histórias”.

Com o tempo, aquele nome passou a ter rosto e corpo. Porém, o que estava diante de mim, hoje, era mais que um nome, mais que um rosto, mais que um corpo. Diante de mim estava o despertador de todo o imaginário que há em mim. E ela ainda disse que adorou saber que fazia parte da minha vida de forma tão especial. Ai, ai...

Suspiro.

Chão de mim

2010-11-17T22:19:00.002-03:00

Solto minha roupa ao chão como quem deseja que ela leve todo o peso em minhas costas.
Nada feito! Mesmo livre, o peso do mundo parece dobrar sobre meus ombros.
Estou muito cansada. Parem o mundo que eu quero descer.
Frasezinha clichê? Não, não! Prefiro frasezinha de merda. Mais realístico. Realisticamente,
Eu, hoje, sou chão. Estou cansada e não entendo porque o mundo tem que girar
Mais rápido, às vezes. Fico tonta na primeira volta. Foi sempre assim.
Parque de diversão na Lagoa, seis, sete anos, aviãozinho rodando, vômito para todo lado.
Enjôo. Nada de filhos meus. Só os dos outros. Cansei. Estou cansada.
Me deito ao chão. Chão onde estão minhas roupas. Chão, aquilo que hoje sou.
Me deito ao chão. Chão de terra batido.
Me deito ao chão esperando desaparecer na poeira que colore o dia.

Image by Adnil on DeviantArt

Des(no)velo

2010-10-31T10:49:00.002-03:00

Lançada a semente,
lavra o escritor o fruto.

tecido amor

amortecido

a morte

cido

amor tecido

para amparar

a queda

À Letícia Palmeira

Image by Adnil on DeviantArt

Writing to Juliet

2010-10-27T01:04:00.007-03:00

Amen.

Dear Juliet, a friend of mine taught me how to start letters in an unconventional way, let me say like this. It means that the first step of the writer of the letter is to show the one it is addressed to what is the most import thing that is being said. Starting with amen I declare my vocal signature. These are my thoughts and I believe them.

It’s almost midnight of a mid day. I slept and woke up already. Maybe I’m a little bit early for work. Maybe I should go back to bed but I’m really afraid of facing the inscriptions of the walls in my bedroom. Since that day a thought has crossed my mind every night I go to bed. I’ve been fighting with my body to get some sleep. I quit the pills. Now I have to pay the price. It’s been harder these days I found out people do not love each other.

Why is it so hard to feel and share some love? Real Love as John Lennon sang. Don’t need to be alone. No need to be alone. People don’t need to be alone. But they are. They don’t want to be alone but they are. Yes, they are. Most of the times, they don’t even realize it. They just go on living – by living I mean running against time - and spreading people apart. It makes me feel sad. It really does.

You know, I was not the kind of child that saw the world as The House of Happy People. People were also sad when I was a child. I was sad. My mum was sad and so were my brothers. But I was happy too. Especially because I could not see the reason why people are so sad. Now I see it. People do not love people. They like people. They like the ones who fit their needs. I have my own needs. Don’t you see it?

This morning I saw someone trying to kill somebody. Lots of people did not care. They just wanted to be part of that festival. That’s the world we’re living in. This is when I feel relieved for not having children. At least I won’t leave anybody the legacy of my human essence. Someone has also mentioned something like that. Nothing left to do. This is how the world makes me feel now.

Juliet, can you give me some advice? No… Advices are not good… Can you tell me the secret of your love? It is still alive. It is still a model for lovers. Although I’d never kill myself for love. I’d rather live for it.

Anyway, I hope you feel better than me and I hope you still can see clouds made of cotton.

All my loving (I still have some),

Linda.

Gota que transborda copo

2010-10-22T20:23:00.000-03:00

A cigana não leu o meu destino. Nem pudera. Ao contrário dos gregos, creio em um só Deus. Sou católico apostólico romano brasileiro e membro do Apostolado do Sagrado Coração de Jesus. Vou à missa toda primeira sexta-feira do mês. Católicos não acreditam em destino pré-moldado. Deus nos deu o livre-arbítrio, faço o que quiser da minha vida. Muito bom para ser tão simples assim. Ando rodeado de abutres que parecem anunciar minha morte prematura. Um moço assim tão jovem como eu não pode morrer agora. Não por nada especial, não. Vivo só. Só com o meu Deus, só com o meu cachorro, só com o meu trabalho, só com a doença da minha mãe, só com minha sobrinha fugitiva, só com os problemas do meu irmão, só com o único livro que tenho, só com o meu remédio, só com a mulher da noite. Outro dia, roubaram algo valioso no escritório em que trabalho. Culpa de quem fica sozinho na sala do escritório no horário do almoço. Querem que eu pague o tal objeto. Não quero pagar. Já gastei dinheiro extra esse mês com a cirurgia de castração do meu cachorro. Não quero outros cachorros. Quero continuar só com ele. Billy Paul é o meu cachorro. – Intervalo para pensar como era bom quando eu era criança. Tinha vários cachorros. Todos caíram do caminhão da mudança quando viemos do interior para a capital. Acho que, por isso, não quero mais cachorros. Só o meu Paul. Billy Paul. – O escritório que fique sem o tal objeto valioso. Já tenho problemas dos outros demais. Estou cansado. Até dispensei a mulher da noite de hoje. Esta noite, vou ficar só. Só comigo e com mais ninguém.

Image by sinziana on DeviantArt

Sempre o Romantismo

2010-10-13T03:47:00.007-03:00

A liberdade guiando o povo - Eugene Delacroix

Dentre as várias acepções que existem sobre o termo romantismo, a que mais me interessa é a que relaciona o movimento à renovação, à fuga a modelos pré-estabelecidos. A acepção mais popular do termo, contudo, relaciona-se à expressão do sentimento de amor entre duas pessoas – seja este sentimento correspondido ou não.

O movimento romântico teve sua gênese na esteira das transformações sociais vividas após a revolução francesa. Os românticos acreditavam que os ideais de liberdade, igualdade e fraternidade defendidos pela revolução destruiriam as velhas estruturas do poder opressivo dos estados monárquicos e absolutistas. Ao verem que a revolução criou apenas outra forma opressiva de poder – desta vez a exploração da classe operária pela burguesia – os artistas românticos entraram numa fase de desilusão, à qual os leva à negação e à fuga da realidade. Um mundo corrupto, opressor e mentiroso não merece ser representado pela arte, sendo assim, o refúgio na subjetividade, no sonho, no devaneio e na infância passa a ser a tônica de muitos dos trabalhos do romantismo. Basta lembrarmos dos versos de Casimiro de Abreu: “Ah que saudade que tenho da aurora da minha vida/Da minha infância querida/Que os anos não trazem mais”.

Um dos bons exemplos da desilusão romântica vem do inglês William Blake que cristaliza dois momentos do romantismo em duas obras. A crença na possibilidade de um mundo renovado e livre da opressão revela-se em Canções da Inocência (Songs of Inocence) e o enfrentamento com uma nova realidade de exploração apresenta-se em Canções da Experiência (Songs of Experience). Certamente é essa crença numa transformação social que gere o fim da dominação de uma classe pela outra que faz o adjetivo “romântico” ser atribuído a todo aquele que é ingênuo o suficiente para acreditar que isso seja possível.

Como afirmei inicialmente, o que mais importa no movimento romântico é a renovação estética que determina o fim de modelos para o fazer poético. A forma revolucionária do romantismo é a liberdade da expressão do sentimento seja ele de amor, de fuga, de revolta, de contestação. Quando digo que sou romântico, estou dizendo que não creio em modelos. Modelos de vida, modelos de enquadramento social, modelos de modelos de modelos. Não sou ingênuo a ponto de acreditar no fim da opressão porque aprendi com os próprios românticos, em especial Blake, que ele não é possível, mas sou romântico o suficiente para crer que o meu “eu” (ou meu mim) deve ser a medida de tudo que existe.

Haja saúde.

José Ferreira Sobrinho - 13/10/2010

Espelho

2010-10-02T10:17:00.000-03:00

Todos os dias quando acordo – alguém já cantou essa canção – não penso em quem sou. Vivo. Mecanicamente a maior parte do tempo. Como, tomo banho, remédio, trabalho, escrevo, faço compras, sexo para alimentar a carne, vou e volto. Entre essas idas e vindas é que há o momento de reflexão. Quem não pensa naquilo que é ou no que faz não está vivo por inteiro. E há que se fazer a diferença entre o que somos e o que fazemos. Não cheguei a conclusão de que nada sou. Eu Sou! Mas engana-se quem pensa que eu sou dona de casa, escritora, professora, puta, orientadora de todas as horas para assuntos extremos. Lavar louça, escrever umas linhas, ensinar o 2 + 2, dar conselhos, são coisas que eu FAÇO. O que eu SOU vai muito mais além de deixar a cozinha limpa, montar um texto ou um poema, ver Pitágoras sorrir, satisfazer o homem em minha cama, dizer as pessoas o melhor passo a seguir. Eu SOU parte integrante da Natureza, amante da lua, do mar e do homem que tenho. Eu SOU luz, fogo, parteira, cantante. Eu SOU o hoje e o amanhã que vai chegar. Eu SOU aquela que ainda guarda conchinhas recolhidas na praia de São José da Coroa Grande. Então, eu vejo que a mecânica faz parte da vida, da matemática que vivo e ensino. Só. Dentro do espelho eu vejo vulcão em erupção na sua mais perfeita atividade de vida. Viva.

Image by Kaalyjo on DeviantArt

Discórdia

2010-09-29T08:29:00.001-03:00

Quem dita o destino de cada um? Quem é esse deus supremo a quem nem mesmo Zeus tem acesso? Por que devo entregar meus sabores e dissabores nas mãos de três irmãs cegas? Por que devo seguir uma estrada escura e tenebrosa quando posso seguir uma estrada de tijolos amarelos? Talvez, o Destino seja mesmo imutável. Talvez, seja aleatória a escolha de quem vai ser bom ou ruim. De quem vai servir aos outros e de quem vai pensar apenas em si. Pobre de ti, ínfima criatura. Caístes nas garras de Discórdia. Oposta a Harmonia, Éris alimenta-se em causar separação, afastamento. Pobre de tua sina, ínfima criatura. Escolheram por teu destino ser instrumento da filha de Nix. Pobre de ti que não percebes que ficas mais só a cada Pomo da Discórdia que entregas. Pobre de ti que não lutas contra o teu destino. Antes morrer que viver a semear Discórdia.

Image by Sofirezende on DeviantArt

Delírio

2010-09-21T05:10:00.000-03:00

Saudade dilacera
CORAÇÃO
Machado que corta
ÁRVORE
Sem se importar com seu
PRANTO
Brinca em teu espírito o
TEMPO
Mostras-me em
SONHO
O antes e o ontem
SABER
É desejo que arde e
QUEIMA
Por onde
ANDA
A tua face de
AGORA?

Image by -Adnil on DeviantArt

Alma mater

2010-09-17T21:14:00.001-03:00

Meus poemas não tem história,
não tem construção.
São apenas palavras geradas,
a-mar-ra-das
e soltas dentro de um vulcão.

O traçado da viagem que faça você...

Image by Mizuuco 2 on DeviantArt

Dialética

2010-09-11T08:26:00.000-03:00

A partir da idéia que o indivíduo não nos é dado, acho que há apenas uma

conseqüência prática: temos que criar a nós mesmos como uma obra de arte.

Michel Foucault

Canto a felicidade que emana de minha liberdade.

Liberdade mergulhada na filosofia de Foucault.

Liberdade batizada no gnôthi seauton.

Liberdade de quem conhece a si mesmo e as relações de poder que o cercam.

Uso minha liberdade.

Sou escritora de narrativas desgarradas e poemas soltos.

Sou mãe sem amarras.

Mulher que deseja corpo.

Criatura que se deixa viver.

Falante que esquece vírgulas.

Obra de arte pintada por suas próprias mãos.

Image by Pis7Li on DeviantArt

http://www.youtube.com/watch?v=qujfdzLJPyU&ob=av2e

Count the colors in your bedroom

2010-09-08T07:58:00.001-03:00

To see the Summer Sky

Is Poetry, though never in a Book it lie -

True Poems flee –

(Emily Dickinson)

Though it’s dark outside
You have a rainbow of your own
Never forget to look inside
The walls surrounding you

Image by ~CaterpillarOfAngst on DeviantArt

Nota ao rei da Noruega

2010-09-04T10:20:00.000-03:00

As coisas terminam
Quando acabam
É o rio que perdeu
Suas águas
A labareda que ficou
Sem a chama

O prato com sobras
De comida sobre a mesa
Já não a fome sacia
O calor evapora o vinho caro
Dentro de taça chinfrim

Sexo barato deixa asco
Rasgo trapos que me destes
Sigo nua noite adentro
Descanso em corpo ardente

Amanheço antes do sol
Sandálias nas mãos
Uma carta rasgada
Momus não reconheço mais

Image by ~winiP on DeviantArt

Desnecessário

2010-08-29T17:53:00.002-03:00

A minha janela não tem flor
Todas as sementes lançadas
Não vingaram

Image by LonelyPierot on DeviantArt

Portador de consciência

2010-08-25T10:04:00.000-03:00

Ao atirar-me pela janela abarco o mundo todo com as mãos. É lá fora, no mundo, que posso usar dos personagens que alimento. É quando posso ser contente para me juntar aos que riem. É quando posso chorar para dividir a dor com aqueles que a sentem. É quando posso ser General de guerra para combater o mal. É quando posso ser professor e te ensinar a dar nó em pingo d’água. É quando posso ser bruxa e te dar a maçã envenenada. É quando posso ser cantor e te cantar uma canção. É quando posso ser poeta e te declamar meus versos desalinhados. É quando posso ser astronauta e te levar para catar estrelas. É quando posso ser cientista e descobrir a cura do teu mal. É quando posso ser chato e te dizer para não fazer o que queres. É quando posso ser tua mãe e te botar de castigo. É quando posso ser Cérbero e não te deixar sair do inferno que nos rodeia. É quando posso ser deus e te recriar. Ao jogar-me de volta ao meu quarto, eu sou apenas eu. Sacola de virtudes e defeitos, flor de Narciso sem todas as pétalas, mulher e mãe de todos os filhos, escritora sem par, caçadora que devolve borboletas ao ar. Simplesmente eu e não quem você quer que eu seja.

Image by Pocket Zoo on DeviantArt

Primera Persona

2010-08-18T14:34:00.002-03:00

“Apetite e sexo são os grandes motores da história, preservam e propagam a espécie,

provocam guerras e canções (...)”.

Isabel Allende in: Afrodita

Eu. Tudo que há dentro e fora de mim faz de mim quem sou. Não posso ser só. Sou plural. Sou um aglomerado de sentimentos, ideias, pessoas e coisas. Sou também um monte de órgãos, ossos, peles e gorduras. Eu. Não me tomes por outra. Sou quem sou. Inteira. Embora, às vezes, em partes. Fome parte de mim. Sinto fome de doces, especialmente. Doces que salgam e adoçam a boca. Sinto fome de você, unicamente. Meu sexo oposto. Você que me afoga em amor de cama. Sexo é desejo é fome. O doce me preserva a vida. Você não propaga a minha espécie. Eu sigo. Brigo por um doce. Brigo por você. Faço louvor ao doce. Faço louvor a você. As canções, ouço de ti. Vou aqui e allende. Volto. Me vejo eu, outra vez. Sou doce. Sou você. Como e me farto enfarto. Sobrevivo vivo eu. Alquimista de cozinha e cama. Eu.

Image by Heavencall on DeviantArt

Ímpares

2010-08-08T11:47:00.001-03:00

Capítulo 1

Nunca sou perfeita. Às vezes, sou egoísta como agora - falo em primeira pessoa. Em todos os momentos, sou única. Esta unicidade torna-me solitária e incompreendida. Talvez, eu não queira estar junto, talvez, eu não queira ser compreendida. Na solidão, não estamos realmente sós. Há fantasmas, pensamentos e desejos rodeando o casarão assombrado que somos. A compreensão do outro me é incompleta. Ele me entende como quer. Tomo um chá, como uma torrada, abro uma bala de menta. Tudo no singular.

Capítulo 3

Números ímpares não fazem par. Por isso, não vivo em pares. Não há outra parte de mim. Apenas eu. Mesmo o espelho não me dá outro eu. Sou eu só. Tudo que me rodeia é inanimado ou não me completa. Nem pudera. O caso não é de completude. Sou inteira. O caso é de companhia. 1 + 1 = 2. Mas não. Um mais um é só um. Fim.

Capítulo N

Para não fazer par. Isso não é um lamento. Apenas uma constatação e uma afirmação. Tudo 1. Tudo singular. Hoje quero estar só. Assim, não formo par. Quero ser eu e apenas eu. Sem você, sem luz, sem música, sem livro, sem roupa. Deitada em minha cama de braços e pernas abertas a espera de mim. De quem vai me ser tudo. Há borboletas saindo de casulos em meu teto. Não ousarei contá-las. Prefiro acreditar que elas não sairão em pares...

Image by ~winip on DeviantArt

8 Pages

2010-07-31T13:16:00.000-03:00

Her epiphany. She had her epiphany. An announcement to the end. It all was clear as she blinked her eyes. She loved him in soul and body. However, she knew the end was near. Epiphany counts the steps to the end of a story. At first love is excitement and energy. Lovers are able to have sex for uncountable hours just like animals in season. There is time to name the stars in the sky, dry drops of oceans, select every flake of snow. There is time to run going nowhere, to sing louder than Luciano Pavarotti, to write and read a whole bible of love messages. And then, the excitement was gone and the energy has vanished. She is tired. Tired of loving. Loving is hard. It is a pathogenic agent. It stills body vitality. Time says it is almost twenty years since his eyes met her smile. She is not a girl anymore. Told her the mirror. Time punishes bodies and lovers. “Let’s spend the night together?” I’m not in the mood. Sex only at holidays. No time to see stars, drops in oceans or flakes of snow. No time to run, to sing, to write or read. He counts the pages of her letters now: “Eight pages – front and back!” One of her friends dyed today. Another announcement to the end. Maybe Morrison was right. The end is our only friend. Something no one can escape from.

Image by *lostbooks on DeviantArt

Mais doida que mulher

2010-07-23T13:37:00.003-03:00

É verdade que aquela não era uma noite comum apesar de dia de semana. Encontro de pessoas para comemorar meu aniversário. Um grupo de mulheres se junta. Estranho ficar de expectadora. O local e a ocasião, senti que de pouco importava. Elas poderiam estar na liquidação de um shopping, no corredor de um supermercado, na esquina da rua em que moram, no salão de beleza, na reunião de pais e mestres da escola ou naquele cursinho básico de inglês para viagens. O tema da conversa seria o mesmo. Ainda tenho minhas dúvidas mas acredito que elas estavam trocando experiências sobre o ser mulher. Talvez até uma competição às escuras para saber quem era mais mulher que a outra. Eu ouvia aquela conversa estupefata. No começo ainda ri. Foi engraçado ouvir minha amiga falando no quanto comia enquanto estava grávida. Assim que elas se juntaram, o assunto já era sabido. Uma delas estava grávida. Gosto de conversas de grávidas e de mães embora não tenha filhos e nem nunca tenha ficado grávida. Mas aquela conversa me chamou a atenção. Não apenas porque peripécias de sobrinhos não contam. Sobrinhos não são filhos! Aquela conversa me chamou a atenção mesmo por eu sair dali com o meu certificado de doida em mãos e a certeza de que ser mulher é apenas um elemento figurativo na minha certidão de nascimento. Começou a minha amiga:

- Você está sentindo alguma coisa?

- Não. Apenas certa azia de vez em quando. Respondeu a grávida.

- Ah! Mas isso é normal. Depois passa. Toda mulher tem isso.

Como mulher não fica calada, a conversa desembestou. Às vezes, falavam todas ao mesmo tempo.

- Eu entrei na sala de parto conversando. Falei a cirurgia toda. Não tive meu filho de parto normal. Claro que não! Sentir aquelas dores horríveis! E a minha médica foi ma-ra-vi-lho-sa. Tudo estava pronto a minha espera. Ouvi que ela estava conversando com a sua assistente sobre o encontro amoroso da enfermeira enquanto me cortava como quem corta um peru de natal. Aí eu entrei logo na conversa. Conversei muito e não senti nada de dores que dizem serem causadas pela anestesia.

- Ah, não! Eu senti. Odiei tudo. Passei muito mal nos primeiros dias. Aliás, passei mal a minha gravidez inteira. Não quero mais engravidar. Vou ficar só com essa aí (apontando para a menininha que brincava em volta).

Houve um leve estranhamento com aquele anúncio. E a mulher logo continuou:

- Ah! Quando essa aqui tinha três meses (a menininha em cena outra vez) esse daqui (apontando para o marido que conversava, talvez, sobre futebol com o marido de outra lá) fez logo vasectomia porque eu disse logo! Não fico mais grávida.

Ela fez uma cara feia ao terminar de falar. Alguém sugeriu adoção. Certamente por acreditar que adotar uma criança é, também, uma questão de colaborar com o meio ambiente. Então a mulher se manifesta novamente.

- É pode ser... Agora eu só engravido de novo se eu vier a me casar com outra pessoa.

Espantei-me! Depois entendi. Naquele casamento ela já tem o seu sustento e uma forma de segurar o marido. No entanto, como na vida não há certezas, ela haveria de fazer o seu papel de mulher mais uma vez caso fosse preciso. Dar um filho ao marido, posar de boa esposa e mãe quando alguém estiver olhando e assegurar mais uma vez o seu ganha pão. Além de poder anunciar “eu tenho filho com ele”. Parece que ter filho com um homem dá o direito a mulher de marcar o homem. Assim como quem marca boi com ferro quente. A conversa ainda seguiu e eu lá. Assistindo a tudo. E devorando a bandeja de salgados que estava ao meu lado. Não tenho problemas para engordar e não faço exercícios físicos. Pelo menos na hora em que a conversa girou em torno da boa forma, eu pude exibir meu corpo magro e em forma – a não ser por uma barriguinha que começa a ficar saliente. Besteira diante daquelas jacas falantes. Voltando ao tema central da conversa, me atrevi a participar. Afinal, eu estava ali e era meu aniversário. Uma delas, já com filhos crescidos, dizia ter coragem para engravidar mil vezes. Só não queria era levar a criançada pra casa. Ela poderia fazer dinheiro alugando a barriga. Isso é proibido no Brasil? Não sei! Mas quem precisaria saber que ela alugava a sua barriga? A barriga é dela! Sim. Essa mesma. Quando ela falou que o seu filho, agora com vinte anos, quando bebê, só queria dormir na cama com ela e embaixo do sovaco dela, eu encontrei minha deixa. Gritei:

- Engraçado! A minha sobrinha de um ano e meio só quer dormir assim. Debaixo de sovaco do pai.

Não sei o que causou mais espanto. Se o fato de eu me atrever a entrar na conversa falando da minha sobrinha (sobrinho não é filho) ou se o fato da minha sobrinha preferir dormir com o pai. Certamente foi o primeiro fato. A conversa se dava entre mulheres, esposas, mães, gravidezes e filhos. O que eu fazia ali? Bom, era meu aniversário mas que importância isso tinha diante de tão grandioso assunto? Saí por um instante. Já tinha comido um pedaço enorme de bolo delicioso. Nem todas comeram. Há-ha! Fui ver a lua que se escondia entre nuvens de chuva. Pensei um pouco e ri muito. Não sou mulher. Sou doida. Não dependo do meu marido, decidi não ter filhos, não gosto de estar rodeada de mulheres, muito menos de fofocar sobre a loira que se mudou para a casa amarela, sobre quantas vezes a chefe do meu marido fez Botox ou sobre como certas mulheres dizem criar seus filhos. Irrita-me ouvir que quem sabe mais sobre crianças é quem tem filhos ou quem gerou filhos, disseram. Curioso é ouvi-las considerando, mesmo que rapidamente, a possibilidade de adoção. Ora! Uma falou e todas concordaram. Só engravidando para saber como é ter filhos. Então, quem adota não é mãe. Mãe é quem atira filho pela janela, mãe é quem abandona o filho no frio dentro de um saco de lixo, mãe é quem interrompe uma gravidez por achar, simplesmente, que não é hora pra isso ou que não pode engordar. Todas essas mães engravidaram. Geraram ou começaram a gerar uma vida. São mulheres, são mães. Eu entendi. Entendi também que, definitivamente, não serei mãe nem mulher. Serei doida.

Image by Nenimo on DeviantArt

De volta à vida

2010-07-14T23:45:00.002-03:00

O título deste texto é uma tradução livre do título de uma canção do Pink Floyd, lançada no álbum The Division Bell, de 1994. Trata-se de uma das melhores canções do disco e um trecho em especial traduz a força dos dizeres que nela se apresentam e se escondem. O trecho diz que chegou o momento de matar o passado e voltar à vida. Não acredito muito em matar o passado, mas acredito em trazer dele apenas o que pode servir de lição para o futuro. Depois de retiradas e aprendidas as lições, rasgo o passado em pedaços miúdos e jogo-o no lixo junto com as barras de chocolate que tanto enojam o poeta da tabacaria.

Por mais que a realidade me force a ficar aqui, eu sempre dou um jeito de sair da vida por alguns longos instantes. Deixo o mundo todo explodir ao meu redor e me tranco nos sonhos e ilusões do meu castelo de menino que quis ser jogador de futebol. Faço isso porque – como disse em outra coluna – sou um romântico imbecil e incorrigível. Certamente mais um triste anacronismo no mundo novo da imagem e das telas em terceira dimensão.

Mas gosto dos meus retornos à vida. Não porque eles venham com a esperança piegas dos anúncios de televisão, mas porque volto com a certeza de que sei qual é o meu lugar neste mundo, ainda que o tenha percebido por conta de milhões de relações intertextuais que me fizeram ser quem sou. Ao menos eu sei que essas relações existem – mesmo que este conhecimento não tenha valor algum. E falando em certezas, não as tenho. Nem mesmo a consoada me parece inevitável.

Volto com o sentimento de que sou o mesmo jovem ingênuo que acreditou ser capaz de transpor muros de insensatez e falsidade para cravar sua espada no coração de todos os cânones e doutrinas que transformam este planeta num lugar tão fantasticamente desprezível. Um jovem ingênuo, ainda que os fios brancos digam o contrário.

Voltei à vida.

Um grande abraço a todos e haja saúde.

(Imagem: DeviantArt)

Ato de contrição em fim de tarde

2010-07-11T18:38:00.004-03:00

Confesso a Deus Todo Poderoso minha mania de combinar cores e tipos de pegadores ao colocar roupas para secar — conseqüência da loucura desvairada que me acompanha.

Confesso a Deus Todo Poderoso que não mais me comovo tanto quando perco um paciente em minhas mãos — anos de profissão nos leva de um humano-profissional a um mero cumpridor de obrigações.

Confesso a Deus Todo Poderoso fingir orgasmos ao receber meu marido dentro de mim — seus olhares por cima da cerca fizeram com que eu me perdesse em mim.

Confesso a Deus Todo Poderoso cobiçar meu vizinho do lado — seus olhares incansáveis fizeram com que eu voltasse a me enxergar.
Confesso a Deus Todo Poderoso desejar os filhos de minha amiga — os meus são todos imprestáveis.

Confesso a Deus Todo Poderoso pensar em viajar pela Europa durante o sermão dominical — a ladainha daquele padre já não me toca mais.

Confesso a Deus Todo Poderoso ter dito a minha mãe que seu manjar de coco estava divino — meu pai sempre foi melhor na cozinha.

Confesso a Deus Todo Poderoso teimar em colocar meus pensamentos no papel — já soube de Professora Doutora que para ser escritor é preciso que se tenha o reconhecimento dos "pares". Duvido que os pares de sapato que eu tenha sejam suficientes para isso.

Confesso a Deus Todo Poderoso continuar a levar a vida na valsa — se tenho que viver que seja pelo riso e não pela dor.
Confesso a Deus Todo Poderoso ter pecado por palavras, atos e omissões.

Aprendizes

2010-06-29T10:04:00.001-03:00

Estão brincando com Amor
Lá fora, estão brincando com Amor
Barbas de molho
Com Amor não se brinca
Estão brincando com Amor
Lá fora, estão brincando com Amor
Amor é menino matreiro e astucioso
Sem medidas ao lançar suas artimanhas
Estão brincando com Amor
Lá fora, estão brincando com Amor
Amor é fogo que arde sem ver
É cruel em demasia
De angelical, apenas a forma
Estão brincando com Amor
Lá fora, estão brincando com Amor
Amor se faz de tonto para ganhar o jogo
Em sua roda a graça está
Em ver amantes apartados
Flecha da paixão em um,
Flecha da repulsa em outro
Estão brincando com Amor
Lá fora estão brincando com Amor
Olhos abertos, razão em exercício
Coração é mole, coração é brinquedo de Amor
Permanecem juntos amantes
Mais expertos que Amor
(Oh, Sorte!)
Pega a tua lança, enfrenta a batalha
Por Amor se morre de amor
Enquanto a chama queima
Das cinzas Amor não renasce
Dá o teu grito de liberdade
Segura o teu Amor pelo laço
Vive mais e melhor quem
Amor consegue compartilhar
Estão brincando com Amor
Lá fora, estão brincando com Amor

Image by ~roguestar on DeviantArt

Meu jeito de dizer que te amo (ou Elisire d’amore)

2010-06-12T10:13:00.004-03:00

“Quando alguém te ama, a forma de falar teu nome é diferente.”
Billy, 04 anos.*

Nascido o amor em mim, tratei de livrar-te de todo o pecado que carregaras até ali. Rebatizei-te de acordo com os princípios de meu coração. Novo nome – um para cada ocasião - , nova vida e o que fazia sentido a partir daquele momento era eu e você. Você que é Astrogildo, Hermenegildo, Germâncio, Florisberto, Gelsomino, Suêtonio, Petronildo, Asdrubal, Juvenildo, Valdisnei, Estalonge, Virgulino, Brunislau, Leopoldo, Jovem, Palmeiras... me virou do avesso, me fez cair de ponta cabeça, ver a lua beijar o mar, desenhar coração no espelho, beber cerveja em copo d’água, cozinhar a vapor, vestir salto alto e largar o resto, pintar os lábios de vermelho, deitar na cama e não dormir. Você que é quem quer que seja me fez subir ao céu e descer ao inferno. Dias de algodão e de cão. Você que é quem quer que seja transformou meu conto de fadas em novela das oito. Autores telespectadores. Você que é quem quer que seja não sabe que do Destino não se esconde. Cloto pode ser sabotada mas continuará firme. Você que é quem quer que seja ainda me faz querer que você seja Aquele a me ver por dentro. Defeito de Amor. Você que é quem quer que seja vai continuar recebendo novo nome. Livro-te de teus pecados. Por isso, você que é quem quer que seja não se espante ao ouvir minha voz chamar-te por um nome diferente. É que esse é meu jeito de (continuar a) dizer que te amo.

* Nos Estados Unidos, há algum tempo, psicólogos e educadores fizeram uma pesquisa com crianças de 4 a 8 anos. A intenção era saber como as crianças entendiam o sentimento do amor. A pergunta feita as crianças foi “O que é o amor?” Cada uma delas respondia como bem estendesse. Billy era uma das crianças participantes e eis a sua compreensão do que seja o amor.

Escrito para o 1o concurso Literário do Espaço Aberto:
http://um-blog-para-todos.blogspot.com/

Image on DeviantArt

O Terço

2010-06-07T13:34:00.001-03:00

MARIA LÚCIA. Uma mulher feita daquilo que a vida lhe dera e não das escolhas que poderia ter feito. Nascida em cidade do interior antes que terminasse a segunda década dos anos de 1900, filha única e de um único irmão. Aos três anos de idade perde a mãe. Seu pai a entrega a uma madrinha que só conheci de nome. Tinha nome de personagem de conto de fada e agia como um. Maroca. Madrinha Maroca. Se esse não era seu nome verdadeiro nunca soube qual era. Viveu longe do irmão, cresceu como qualquer mulher daquela época aprendendo a ser prendada. Já estava ficando velha e encalhada antes de completar sua segunda década de vida. Mas com padrinhos que se prezem não ficaria encalhada. Fizeram seu casamento com o bom partido da cidade. Um farmacêutico – quem dominava remédios naquela época era mais que médico. Era um deus. – viúvo com três filhos pequenos. Por sorte ou por destino ela se apaixonou pelo moço farmacêutico. Maria Lúcia me confidenciara muitíssimos anos depois que já espichava o olho para o tal viúvo. Menina saidinha para a época. O homem era casado. Pobre moça deve ter rezado muito por penitência.

MARIA LÚCIA. Uma mulher casada com três filhos pequenos para criar sem nunca ter estado grávida. Deste estado ela não pode ficar livre muito tempo. A tarefa de cobrir o santuário para que os santos não presenciassem um momento de maior intimidade do casal era do viúvo – agora não mais viúvo. Maria Lúcia ficou grávida várias vezes. Perdeu alguns bebês. Contudo, conseguira aumentar os filhos do farmacêutico – melhor chamá-lo assim já que não se trata mais de um viúvo – para doze. Por um apenas talvez o casal tivesse tido mais sorte na vida. Porém, Maria Lúcia não era mulher de acreditar em sorte. Maria Lúcia acreditava era em Deus. Sobre Deus e rezas sua madrinha lhe ensinara também.

MARIA LÚCIA. Agora mulher dona de casa grande com empregados e filhos correndo para todo lado. As coisas poderiam ter saído melhor mas o marido farmacêutico de Maria Lúcia era asmático. Ao casar, dias e noites passaram a ser iguais para ela. Depois das bodas de prata, as coisas ficaram mais difíceis para o farmacêutico de Maria Lúcia. Sua asma não dava descanso. A essa época, já existiam jovens médicos na cidade. Um deles aconselhou o casal a trocar de cidade. O clima na capital era mais apropriado ao problema do ex-viúvo.

MARIA LÚCIA. Moradora da capital. Os problemas com a asma diminuíram. No entanto, os remédios haviam maltratado o coração de seu farmacêutico por demais. Ele morrera do coração em plena copa do mundo e em dia de jogo do Brasil. Maria Lúcia tornara-se, então, viúva. Viúva, mãe, avó, bisavó, prestadora de serviços a comunidade, rezadora plena e convicta. Essa passou a ser a sua condição de vida. Santa Maria Lúcia. Quem poderia discordar disso? Não há ser humano capaz de tal feito. Maria Lúcia aprendeu a rezar e rezava. Dia e noite, noite e dia. Ensinou filhos, netos e bisnetos o mesmo ofício. Nenhum deles ousou não seguir a lição.

MARIA LÚCIA. Aprendera e ensinara muitas coisas. Até mesmo sem querer ela entregava todos os dias aos que tinham olhos para ver, uma lição. Maria Lúcia, mulher perfeita e intocável, ficou doente. No processo de tratamento desafiou os médicos. Fez milagres acontecerem. Entretanto, ela precisava ir. No dia anterior a sua partida, entregou seu espírito ao Pai. Neste mesmo dia pensei em ficar ali a noite toda. Disseram-me que não era necessário. Ela mantinha os olhos fechados enquanto rezávamos ao pé de seu leito. Havíamos entrado nos anos 2000 e a família se fazia cheia de médicos. Nenhum farmacêutico. Um dos médicos chegou e nos mandou ficar preparados. Beijei sua mão e saí. Dormi. Na manhã seguinte, meu despertador foi o telefone. Maria Lúcia havia morrido. Corri para o hospital e lá encontrei Maria Lúcia sendo preparada para o seu funeral. Tratei de observar se as suas recomendações estavam sendo seguidas. Estavam. Questionei um fato. Besteira. Realmente, aquilo não fazia diferença. Não mais.

MARIA LÚCIA. Deitada inerte, ainda não tinha as mãos cruzadas. Em um dos braços ela ainda trazia um de seus companheiros de vida toda. Um terço. Esse era bento pelo papa. Terço de pérolas trazido diretamente de Roma, na Itália, por ocasião de seu aniversário de oitenta anos. Era presente de sua filha mais nova, filhos e netos. Esse terço o acompanhara durante todo o seu calvário. Não posso dizer que era seu amuleto. Maria Lúcia só acreditava em Deus. Aquele terço era a prova da sua devoção e fé no Senhor. Na finalização de sua caracterização para o velório, o terço italiano foi trocado por outro. Por um rosário, na verdade. O rosário franciscano. Maria Lúcia era franciscana. Franciscanos fazem votos e pedem uma preparação específica para esse dia. Ela vestia sua toga marrom escura e levava o rosário franciscano no peito.

MARIA LÚCIA. Mantinha o rosto sereno. Um pouco assustada por trás de algumas pessoas eu a olhava. Havia perdido a coragem de tocar sua pele. Talvez para não constatar a frieza que caracteriza os defuntos. Do alto, por entre as pessoas, uma mão me estende o terço que Maria Lúcia trazia no braço ao suspirar pela última vez. Agarrei-o como quem agarra água no deserto. Depois, pensei em entregar-lhe a sua filha mais velha. Desisti. Por egoísmo ou por preferir acreditar que o terço me veio como um presente dos céus. Eu entregava Maria Lúcia. Ganhava o terço bento por João Paulo II. O corpo desceu. Não contei os palmos. Voltei para casa.

MARIA LÚCIA. Não se encontrava. Contei que guardara o terço. Deixaram-me com ele. Sete chaves e o terço lá. Quieto. Estar com aquele terço em mãos era a concretização de um enorme vazio que ficara. Três ou quatro dias se passam. Busco o terço. Só quero olhar para ele. Não rezo mais. Emudeci ao trocar a ordem das ave-marias – que ninguém me escute. Está lá. Quieto. Muito bom. Não sei se a vida segue ou se a gente é que segue com ela. Eu segui. O tempo perdeu-se, eu quis olhar o terço outra vez. Ele estava lá. Debaixo das sete chaves, ele estava lá. Estranhamente estranho. O terço não tinha luz. Havia ficado escuro, opaco. Não era mais aquele terço brilhante de antes. Parecia ter perdido a vida. Era isso. Com Maria Lúcia aquele terço tinha vida. Sinal? Oxidação? Pérolas oxidam?!

MARIA LÚCIA. Ainda é. Nunca deixou de estar. Peguei o terço e o examinei. Não havia nada errado com ele. O que havia de errado era a coloração acobreada que as pérolas ganharam. Não havia porque elas ficarem daquele jeito em tão pouco tempo. Assustei-me e intriguei-me. Pérolas não oxidam. Porém, eu descobri que é o corpo feminino que dá vida a elas. É a suave oleosidade do corpo feminino que ativa o lustre das pérolas. Era verdade. Maria Lúcia dava vida a elas. Aquela vida viva que o terço tinha. Pois, no meu braço, mesmo depois de limpas as pérolas do terço não recuperaram o brilho que tinham no braço de Maria Lúcia. Triste, mesmo acreditando que as pérolas do terço perderam sua vitalidade para que Maria Lúcia falasse comigo, pendurei o terço junto ao crucifixo que ganhara dela na ocasião de meu casamento. Durmo e acordo olhando para ele naquela coloração acobreada. Talvez, ele seja um terço mágico – é bento pelo papa! Quem sabe um dia ele volte a ter vida? Quem sabe no dia em que eu conseguir reordenar as ave-marias?

Image on Deviant Art

Sonhos e pedras

2010-05-31T14:37:00.006-03:00

A vida é feita de sonhos. Há quem não canse de repetir essa frase da sabedoria popular. Mas eu vou ousar dizer que o sábio que é sábio mesmo sonha acordado e sabe aproveitar cada segundo desse sonho.

O que nunca foi plano virou sonho – sonho que se sonha acordado. Há uma diferença entre um plano e um sonho. Um plano, diz Aurélio, é um conjunto de ações e medidas a serem tomadas. Um sonho, normalmente esta associado a imagens desconexas e confusas que chegam a nossa mente enquanto estamos dormindo – sonho dormido. Quando estamos acordados, digo eu, o sonho é a realização de uma graça. Graça que, muitas vezes, não foi sequer pedida. Eu tive um sonho que sonhei acordada e eu soube aproveitá-lo em toda a sua essência. Eu já estava lá. Nada poderia mudar minha condição.

Um dia perdido no calendário, inverno de janeiro de 2009 na região de Castilla y Leon, Espanha. Encontro-me diante das muralhas de 2,5 quilômetros de extensão, mais ou menos 12 metros de altura e 88 torres que guardam a cidade de Ávila. São as muralhas medievais mais antigas existentes no país. Por detrás de seus muros, uma cidade guardada como quem guarda um tesouro. Estar ali representa muito mais que um momento para tirar fotografias e colecioná-las em uma gaveta, em um álbum ou na memória de um computador. Estar diante das muralhas de Ávila significa estar vivendo um sonho que se sonha acordado. É estar prestes a reviver páginas de um livro de História. É ter todas as suas memórias e tradições espalhadas pelo chão que há em você. É viver um lugar onde o velho convive com o novo em harmonia. É ver o novo e trazê-lo para o velho que há em você.

A cidade de Ávila fica próxima a Madrid, capital da Espanha e, também, próxima a cidade de Salamanca, que faz parte da mesma região de Castilla y Leon, onde residia, na época, o meu único irmão. Eu estava em Salamanca por ocasião do nascimento de sua primeira filha – la españolita de mi corazon. Enquanto o bebê não nascia, aproveitamos para conhecer a região. Viajamos de carro e a cada lugar que visitávamos muitas surpresas e a mala mais cheia de novidades e experiência.

Entre coisas que só posso guardar comigo, estão aquelas que aprendi e que posso dividir. As muralhas de Ávila foram construídas no final do século XI por Raimundo de Borgonha a pedido do rei Alfonso VI de Castella. Sua intenção era repovoar e fortificar as cidades de Ávila, Segóvia e Salamanca. Trata-se de uma construção militar românica que juntamente com suas igrejas foram tombadas como patrimônio histórico da humanidade pela UNESCO. É a única construção militar cristã que se conserva exatamente como foi construída. Por isso, experts a consideram a maior e mais conservada muralha da Europa. Ela representa o maior e mais completamente iluminado monumento do mundo.

A cidade de Ávila fica situada sobre uma colina aos pés da serra de Guadarrama. É a cidade de maior altitude da Espanha. Seus primeiros habitantes foram povos de origem celta. Hoje, tem cerca de 50.000 habitantes. Ávila foi berço de Santa Terezinha, fundadora das Carmelitas Descalças. A cidade sobrevive de seu turismo, comércio, do artesanato e do fabrico de doces tradicionais.

Foi em Ávila, diante de suas muralhas, uma das vezes em que senti o meu coração bater mais apertado. A neve caia forte com vários chumaços de algodão. Tudo coberto do branco mais branco. Dias corriam soltos desde que viajara para a Espanha. Faltavam algumas pessoas comigo... Pensei um pouco. Escrevi seus nomes sobre a neve e adentrei os portões de Ávila como quem entra nas páginas de um livro ou como quem entra em uma cena de filme de fantasia, romance e aventura.

Nota:

1. Texto escrito para a segunda postagem coletiva do blog Espaço Aberto.

http://um-blog-para-todos.blogspot.com/

2. Foto de acervo particular.

Corpo-matéria

2010-05-14T09:06:00.001-03:00

Primeiros raios de sol e eu acordo. Mal posso esperar para acertar o focinho de quem deixou essas cortinas abertas. Pretendia dormir bem mais. Principalmente depois do jantar magnífico que tive ontem. Esbaldei-me como um rei. Quem sabe como um homem da idade média. Sem pensar em quilos a mais, sem pudores à mesa e como se aquela fosse a minha última refeição. De entrada, uma sopa deliciosa de aspargos com croûtons. No prato principal, – se é que eu percebo essas diferenças. Sei que como o que me vão colocando. - filé de frango a parmegiane – agora o prato é italiano. Não entendo essa salada. Já disse! Vão colocando e eu vou comendo. Esplêndido! Não me interessa o que há de sobremesa. O meu fraco são os queijos. Havia queijo. Queijo suíço. Muito Gruyére regado a muito vinho branco seco Vouvray lá do vale Do Loire. Vinho Francês. Alguém nasceu na França aí? Não importa. Eu como e bebo. Bebo e como. Certamente por isso eu não me lembre de como vim para casa. Estava só. Disso eu lembro. Mas que sol é esse que tanto insiste em me fazer abrir os olhos? Esse vento... Movimento... Meu quarto mais parece uma esquina da Avenida Brasil. LOUCO!!! Buzinando no meu ouvido a essa hora da manhã? Chega! Vou levantar. Mas o que é isso? Como permaneço deitado se já estou de pé? E que lugar mais descampado é esse? Onde foi parar minha cama King Size? Meu travesseiro de penas de ganso? Minhas cortinas de cetim? Como pode todo o seu mundo virar de ponta cabeça de um segundo para o outro? Alguém pode me explicar o que está acontecendo aqui? Calma, Leopoldo! Por que não enxergas o que está às vistas? Aquele... É o meu corpo estendido ao chão. Estirado ao chão na esquina por onde tanto passei. Já está fedendo. Consigo sentir e ver a cara de repugnância das pessoas. Agora mais que nunca eu consigo ver isso. Sou um corpo em putrefação para o desejo de muitos que sonharam em me vê ver assim. Já tramaram a minha morte. Não foi a primeira vez. São capazes de fazer isso. Esses humanos mesquinhos e egoístas. O jantar... Foi tudo uma armação. Como fui idiota! Bem que senti o queijo com um gosto mais amargo. E o vinho? Apenas para fazer o veneno descer mais suave. Tolo Leopoldo! Agora nada mais te resta. A não ser um corpo estendido no chão diante de pessoas que passam e deste sol que a cada minuto fica mais quente. Carros seguem. Nem um vai me guiar um cortejo. Teu corpo vai ficar aí estendido. Se desmanchando ao sol, sendo comido por esses vermes que já tomam conta de ti – não perdem tempo esses aí. Talvez, a vida seja isso mesmo. Seize the Day. Amanhã poderá não haver mais dia e você poderá terminar como eu. Vagando sem tempo e espaço enquanto um corpo fica estendido ao chão. Na tal mala que dizem a gente carregar quando deixamos esse mundo terreno, não vem apenas amor não. Vem desamor, ódio, pecados, arrependimentos. Meu maior arrependimento? Não ter perpetuado a minha espécie de roedores. Não contribui para uma nova versão da Peste Negra. Assim, morro. Morro porque já morri. Levo comigo o que não pude deixar.

Image by Pesare On DeviantArt

Desenho de Outono

2010-04-30T21:26:00.004-03:00

De outono em outonos
Faço a minha colheita
Encho minha alma desfeita
Enquanto abro meus braços largos

De outono em outonos
Renovo a pele queimada de sol
Busco a vida dentro do girassol
Enquanto vejo ouros mais amarelos

De outono em outonos
Renasço boreal
Enquanto vivo equinócios

De outono em outonos
Em honra de Saturno, o Saturnal
Enquanto me desnudo de panos

Image by Chocolatita On DeviantArt

Horizonte de Quéops

2010-04-23T07:01:00.005-03:00

Eu sem você
Ainda sou eu
Talvez eu me deixe ser

Um poema em dezconstrução

Mas ainda assim
Serei Eu

Image by Chocolatita on DeviantArt

Aonde Aristóteles não chega

2010-04-18T18:28:00.005-03:00

Mais dois passos, ela descobriria o que a salvaria daquele afogamento no mar de lamúria que cobria seu quarto. Mas ela não movimentava mais suas pernas. Não saía do lugar em que se enfiara depois que sentiu que não entendera o que lhe dissera o livro que acabara de ler. Era tudo tão claro. Claro se ela não visse apenas o lado escuro que não existe da lua. Era tudo escuro então. Escuro dentro do claro que ela não consegue enxergar. Lembro de certo ensaio sobre certa cegueira. Certamente ela se sente impotente, insegura e abandonada. Esquece que nunca se está realmente só: temos outros em nós, a música que toca, a letra que forma, o pássaro que voa, a lembrança que povoa, o filme que passa, o desconhecido que acena na esquina, a chuva que cai, o sol que nasce, a lua que brilha, a estrela que reluz e você que vai chegar. Ela espera. Eu espero.

Image by Chocolatita on DeviantArt

Antônimos são Sinônimos

2010-04-15T20:50:00.005-03:00

Nasci e tive a rua como berço, casa, escola, restaurante. Logo me vi afastado dos meus iguais. Há quem chame a isso Liberdade. Confesso que, muitas vezes, preferi as grades que cercam o jardim da casa grande ali na esquina. Essa liberdade que dizem ter nascido comigo mais parece sinônimo de abandono, solidão. Ando por quase todas as ruas dessa cidade. Das sete vidas que tinha me restam não mais que duas. Do calor do sol é mais fácil me proteger. Há sempre uma árvore com uma sombra a mão. Uma torneira pingando em algum lugar. É o frio o que mais me incomoda. Até comida é mais fácil conseguir. Sou matreiro. Aprendi a reconhecer os cheiros muito bem. Escolho o que quero comer. É bem verdade que o quando eu não posso definir. Mas o frio dói. Faz a alma congelar. Nesses momentos é que me sinto mais sozinho. À noite, então... Todo mundo trancado, abraçado, debaixo de cobertas. Eu vago à procura de um lugar quente. Um lugar aonde eu possa sentir outro coração batendo. Dois corações esquentam melhor a alma. Paro na frente de uma parede de tijolos vermelhinhos em uma das ruas mais importantes da cidade. Quem sabe a cor vermelha não me faça ver e sentir um coração imenso me engolir por inteiro. Talvez, esse frio que me paralisa desapareça. Abro os olhos pela metade. Consigo ver algo não igual a mim. Pelo menos não na aparência. É um pouco diferente. Está só. Parece ter frio também. Ele se aproxima timidamente. Já sinto um vento quente soprar. Vou deixar que ele chegue mais perto. Que abraço aconchegante... Sinto o seu coração bater. Vou ainda mais perto. Já não sinto frio. Meu coração parece ter parado de bater. Espere. Meu coração bate junto com o dele. No mesmo ritmo. Continuamos diante da parede de tijolos vermelhinhos e não estamos mais sós. O frio já não incomoda tanto. Minha alma encontrou alento em quem não me é igual mas que sabe que o mundo não se faz na indiferença e sim na necessidade de cada um. Seja ele quem for.

Pessoas não podem se desfazer de animais de estimação. Assim como devem se responsabilizar por todos os cuidados que eles requerem. Quem é tido como ser "não pensante" não pode pagar por aqueles que "pensam".

Imagem de autor desconhecido.

Todas as maçãs de Hera

2010-03-24T07:58:00.002-03:00

Sol nascente de um dia quase comum. Ainda de olhos fechados ouço seus passos. Você quebra todo o silêncio. Com você o silêncio sempre falou duas vezes. Insisto em manter meus olhos fechados. Não sei se não consigo e, por isso, finjo ter algo de importante para lhe dizer. Abro os olhos. Você sorri. Minha vez de quebrar o silêncio que já disse o que tinha que ser dito. Dou meu recado. Estou linda quando acordo, sou Linda não McCartney. O que já não seria um dia comum deixa de ser menos comum. Outra vez, silêncio quebrado por palavras em melodia. Asas ritmadas para me deixar recado que ao meu não se compara. Tempo segue seu caminho. Destino de nós dois. O silêncio que fala cala. Ouço e enxergo uma(s) vida(s) em páginas coloridas. Silêncio quebrado e com um beijo selado. Você me pede para seguir, eu sigo. Eu sou a linha, você o carretel. Sol dá lugar à chuva que cai lá fora. Silêncio quebrado em gotas mas que não deixa de falar.

Image by Nephie8 On DeviantArt

Flores brancas nas mãos

2010-03-12T11:15:00.005-03:00

Hoje o dia está mais branco que os outros dias. Talvez porque ela esteja farta de ouvir coisas que não cabem nela. É dia da mulher – não seriam todos os dias? Mulher se descobriu cedo. Ainda criança, fazia seus planos de menina que desagradava Santo Antônio. Estudava, sabia que se formaria e teria uma carreira. Em casar e ter filhos sempre pensou. Principalmente nos filhos. Só não deixava de acreditar na sua tia quando dizia que “homem não é tudo para uma mulher”. E não é! Nem os filhos são. Contudo, essa vontade de ter filhos... Nasceu e cresceu com ela. Quem sabe se não foram as brincadeiras com bonecas e o fato de ela, filha e prima mais velha, ter tido que brincar com bonecas e bonecos de verdade? Agora, entende porque sua prima não quer a filha brincado de ser mamãe, de cozinhar ou de passar roupa. Anna Beatriz brinca com pinturas, quis fazer balé desde novinha, faz teatro e tem livros como amigos de todas as horas. Frequenta biblioteca infantil como adulto não frequenta bibliotecas preparadas para eles. A mulher do dia branco, estando adulta, cumpriu sua obrigação de mulher uptodate antes de cumprir a sua obrigação de mulher old fashioned – ela prefere esses termos. Cabem melhor nela. Fez a profissão primeiro. O marido, depois. Filhos não! Continua brincando com as bonecas e bonecos que passam por ela. A parte que faz dela mulher uptodate está falando mais alto. Se ela tivesse nascido no século XIX, ganharia rótulo de sufragista, teria tirado o sutiã, gritaria em praça pública. Antes tais atitudes tivessem resolvido a questão feminina. Ao menos, foi um começo. Ora! Ser parideira, tomar conta de marido, filho, esquentar a barriga no fogão, lavar e passar roupa sem poder decidir quem vai ser o cretino que, em seu lugar, vai mandar mais do que ela só porque tem cargo político? Não! Ela quer votar - raramente acerta. Mesmo não nascendo no século XIX, tira seu sutiã todos os dias e grita em praça pública sempre que precisa. O passo preciso é que é preciso acertar. Mulher uptodate trabalha mais que mulher old fashioned. Ganha menos. Continua passando roupa, esquentando barriga, escorando marido, dando banho em menino sujo, chorando escondido. Foi-se o tempo de uma reviravolta. Entretanto, não há necessidade de guerra armada. A guerra pode ser condimentada. O tempero certo, na medida certa para cada prato. Nada mais de “Feliz dia das Mulheres”. Isso parece coisa feita apenas para dizer que nos lembramos de veteranos de guerra, por exemplo. E aí? Para que eles servem e o que é feito deles? Seu dia é todo dia. É Mulher todos os dias. Inteira. Embora, às vezes, aos pedaços. De pedaço e pedaço, sempre faz o que quer. Decidiu escrever e aparecer. Foi escritora antes de ser muitas coisas. Só não antes de ter sido leitora. Sempre leu tudo e não leu nada. Escrever, ela escrevia até cansar. Agora, a mulher desse dia branco lê menos e escreve menos porque vive mais. Avalanches não são seguradas com as mãos. Assim, ela vai construindo o mosaico que é com peças que recolhe no caminho. Nada a escapa. Vê longe e fala sem vírgulas. É Apolo e é Eros. Hera em todas as estações. Ela tem um Amor, um anjo e várias canções. Vivendo, é Mulher. Tirando o sutiã, é militante. Amando, é amante. Escrevendo, é escritora. Ensinando, é professora. De todas as formas, há um desejo apenas de mostrar as pessoas um mundo de janelas abertas. Tem paredes pintadas, se vê todos os dias no espelho mas só chega há seu tempo.

Image by Impgirl On DeviantArt

Minha vida em sarabanda

2010-02-27T16:23:00.004-03:00

“A vida é louca
a vida é uma sarabanda
a vida é um corrupio...”

Mario Quintana.
A canção da vida in: Esconderijos do tempo.

Acordo em um dia em que o tempo parou. Assim como quando estamos cruzando um oceano em um avião. As horas se soltam do relógio, os dias se confundem no calendário e estações se invertem. Assim como quando os compassos de uma canção são esquecidos e paramos a música antes que ela termine. Descompasso ou um novo compasso? A vida é louca, diz o poeta da simplicidade. É a loucura ou a razão que é necessária pra se viver? Houve um tempo em que loucura e razão não andavam separadas. À época da revolução industrial, elas tomaram destinos diferentes. Teria a vida se tornado sana ou insana com todas as mudanças ocorridas? “A vida é louca. A vida é uma sarabanda”. Volta o poeta. Entendo que a vida apenas exige certo compasso. Não o da sarabanda espanhola mas o compasso que um corrupio nos dá. Nem sempre decidimos o tom que queremos seguir. A vida faz isso por nós. Por isso ela é louca. Por isso é uma sarabanda. Ela exige compassos. Quem não consegue segui-los estará fora da dança. Hoje, não posso dizer que dia é. Fui dormir ainda hoje e acordo com um hoje que não planejei. Há música tocando lá fora. Ela me chama para dançar. Devo seguir o ritmo da canção. Não importa se estou cansada, se esqueci os passos a seguir ou se não quero bailar. Se estiver feliz, bem disposta e com vontade de dançar a tal dança, melhor. Acontece que a vida é louca – por loucura, entenda-se a negação do conceito empregado pela medicina e sim algo que foge ao controle pretendido apenas. E corre. Dá rodopios. Faz piruetas. Por isso, ela nos cobra sempre a andar na contramão. Será mais feliz e forte aquele que conseguir seguir seus compassos. Eu, nesse dia que não sei qual é, vou seguir os compassos que me foram passados – o que não quer dizer que eu me saia bem. Assim como se entrega um script a um ator. Talvez por isso Shakespeare tenha dito que “a vida é um palco”. Palco e sarabanda. Céu e estrelas. O papel que deverei desempenhar neste dia sem data não será o mais difícil. É apenas o primeiro ato de uma peça de compassos incertos. Não sei se acertarei os passos. Só o Amanhã dirá. Mesmo que eu não saiba a que horas, a que dia ou a qual estação chegue esse Amanhã.

Image by ~paceo67 On:DeviantArt

Flores de palavras

2010-02-03T11:07:00.006-03:00

A poesia sensibiliza qualquer ser humano.
É a fala da alma, do sentimento.
E precisa ser cultivada.

Afonso Romano de Sant’Ana

Por isso eu faço poesia
Porque minh’alma fala
Meu sentimento chora
Quando minha voz não é ouvida
Quando não consigo te alcançar
Quando não me enxergas mais
Ou quando me alegro
Quando o sol me acorda
E a lua me beija
Eu escrevo poesia
Não podes dizer que assim não o seja
Minh’alma fala, meu sentimento clama
E há flores em meus jardins
Flores de palavras
Textos em ramalhetes
Se és humano
Tens que se sensibilizar com a minha dor
Dor que nem dói mais
Depois de um poema cultivado
Poema que me traz alívio e alento
Que expressa meu canto
Se não és humano o bastante
Me deixa quieto de vez
Vou me deitar entre minhas flores
E a cada pétala que eu juntar
Terei um outro verso
Para um novo poema

Image by =ersi on DeviantArt

Amor de poesia

2010-01-23T14:32:00.009-03:00

Ela me deu poesia. Eu não li. Não consigo decifrar linhas. Que dirá entrelinhas! Quando não se sabe ler, há sempre um preço a se pagar. Ela parte, fico eu, desfaz-se o nós. Sozinho, vejo de volta um mundo que só agora descubro. Frio, escuro, flores murchas na janela, céu sem arco-íris, pedra que não verte água. No chão, pegadas que não me deixam esquecer uma direção. Linha reta transformada em estrada sinuosa de meu tormento. Não soube ler poesia. Ela inteiro, eu pedaço, partes à parte. Aceito a minha morte por desamor a poesia. Toda poesia é amor. Não se recusa amor.

Coisa de Gato

2010-01-08T14:38:00.007-03:00

1980 e alguma coisa. Quando eu era criança junto com as minhas irmãs, nosso passatempo preferido era nos imaginar nos anos 2000. Em nossos espelhos nos víamos sempre felizes, casadas e cheias de filhos. Igual a nossa mãe e tias. Na época, eu não tinha idéia do que isso representava. Só hoje me dei conta de que estávamos projetando para nós o mesmo futuro da mãe e tias que tínhamos. Estereótipos da “mulher perfeita”. Casa, marido e filhos para cuidar. Não fosse o Tempo a nos mostrar que podemos vestir fantasias diferentes a cada vez que olhamos em um espelho, pobre de nós!

2000 e alguma coisa. Chegamos aqui. Não somos mais crianças. Percebo que aprendemos algumas coisas ao nos vermos no espelho em tantas formas diferentes. Aprendemos coisas diferentes também. Uma de minhas irmãs é que não aprendeu muita coisa. Vive numa realidade alternativa só dela e de meia dúzia de pessoas que ela chama de amigos. Não somos “mulheres perfeitas”. Talvez, porque não temos os maridos perfeitos. Três estão casadas mas só uma tem filhos. Apenas dois. Minha mãe não tem tantos netos quanto tinha a minha avó. Nem minhas tias. Aprendemos que quanto menos filhos melhor e que mulher vive sem marido. Não tenho filhos. “E não sei mais se é só questão de sorte”.* O que vejo é que os anos esperados nos tiraram muito mais coisas que conseguimos prever...

* Renato Russo em: L’Âge D’Or

Foto de acervo particular.

Concreto sofrimento

2009-12-18T11:58:00.004-03:00

Pedra. Vinda de uma combinação de minerais inunda o meu corpo modificando o meu ser. Estou. Presente do indicativo – apresento transitoriamente certa condição ou qualidade. Sofro. Sou humano. Nasci chorando. Expulso pelo encontro meu e de minha mãe com o limite tive que sair do lugar que acreditava ser meu universo permanente. Aperto. Passo espremido e mal consigo enxergar o novo mundo. Perda. Primeira a carregar no bolso. Choro. Ando. Antes, me arrebento todo até acertar o passo. Lágrimas todas as vezes que recebo um não. Suo. Frio que congela a espinha e arregala olhos e ouvidos. Não entendo. Não durmo. Você grita na sala. Fujo. Procuro a liberdade de que ouvi falar. Esconderijo. Perda. Ainda. Vivo a dor de temer fitar teus olhos outra vez. Cresço. Roda viva de conflitos. Continuo sofrendo. Encontro. Liberdade e desejo. Mas desejo é ausência. Ausência é sofrimento. Luto. Perdas se acumulam. Descubro que a batalha é, também, perdida após guerras travadas. Morro. Desço abismos mais profundos. Perco inclusive a mim. No escuro é mais difícil enxergar a luz. Olho. Agora, procuro teu rosto que não mais me fita. Fitas coloridas. Sonho. Há flores no jardim que você deixou. Renasço. Ainda há vida dentro e fora de mim. Viajo. Trago bagagem que me cabe carregar. Pedra. Sou. Indicativo de presente – essência de mim. A combinação de minerais modificou meu ser. Biogênica estrutura erguida em dor. Dor sofrida, estudada, aprendida, vivida dentro do limite que me fez nascer e que me fará morrer.

Image by CatchMe-22 On DeviantArt

Pintura de porcelana

2009-12-04T22:17:00.005-03:00

"O homem está condenado a ser livre"

Jean-Paul Sartre

Há quem diga que poeta não sou
- Que eu não o seja!
Minha poesia diz
Coisa que não é para ser dita
Não é redonda
Não é classicamente medida
Não é vanguardista
O drama encenado
É de gosto meu
A tragédia, de vida que vejo
Se sou poeta ou
Poeta não sou
Não deve ser
Questão a se considerar
Talvez, eu não o seja mesmo
Não chegam a mim
Com bordolatria
Meus moinhos
Não se transformam
Meus deuses
Têm nomes de gente
A Professora classificou
O poeta como alguém
Nem triste, nem alegre
Eu sou alguém
Sou alegre, sou triste
Não sou poeta!
Sou graduada em marginalidade
Desconstruo a linguagem
Faço dela o caos mayor
Eu já era livre antes do filósofo
Quer saber o que faço, leitor?
Não escrevo para você
Você é desnecessário ao meu texto
Lamento!
Meu texto vale por si só
O mar é meu
E faço poesia porque
Uso cifras e códigos
Faço arte enquanto
“Toda arte é inútil”
Eu ganho um Oscar
Pinto um retrato
Continuo escrevendo
E namorando o papel
Quer me chamar de outra coisa?
Quem sabe a-poeta?
- Que importa?
Que importa como me chamem
Que importa o que faça
Estou apenas tomando
Uma taça de vinho para relaxar
Cheers!

Image by SpeciousNihilium on DeviantArt

Raimundo Mudo

2009-11-20T21:47:00.004-03:00

"It's something unpredictable
but in the end it's right
I hope you had the time of your life"

Billy Joe in: Time of you life

Raimundo é mudo. Não sabe falar. Mas Raimundo sente. Sente a força do homem contra si. Sente a força de Hélio invadir o seu corpo desprotegido. O combustível queimado de todas as horas se transforma em sangue derramado pela ferida aberta em sua pele. Raimundo sente. Sente água subindo pelos seus pés enquanto rio perde suas lágrimas. Raimundo tem dor. Tem queimaduras profundas. Queimam sua carne em viva brasa. Dói. Dói em Raimundo que está faminto. Gente egoísta não divide comida. Estraga. Raimundo chora. Chora sufocado. Chora enlatado. Chora plastificado. Chora bestificado. Chora modificado. Raimundo continua chorando. Chorando inundações. Chorando maus tratos. Chorando por aqueles que não sabem pensar e pensam melhor que quem diz que pensa. Raimundo cansa. Raimundo se revolta. Raimundo tem nome de santo e santo não é. Raimundo só quer vida e revida. Raimundo não sabe falar. Raimundo é mudo. Surpresa é que Raimundo tem voz. Raimundo não fala língua de povo mas Raimundo tem voz. Raimundo não fala. Raimundo diz! Raimundo diz que mundo é meu, seu, dele, nosso. Mundo é de Raimundo! Raimundo que não sabe falar, grita. Grita! Raimundo estende os braços enquanto você passa e não olha.

Image by Luciole on Deviantart

Aforismo de nós dois

2009-11-01T17:28:00.005-03:00

Gosto de sal na boca, sorriso de flor-de-lis, acordo pensando em você. Águas correm pelas margens que nos separam, nada é como antes. Não penso sempre em você. Não esqueço você todo o tempo. Ao me ver no espelho, vejo o mundo dentro de outros mundos. Meu mundo. Seu mundo. Mundo de nós dois. Meu e seu. Impenetrável. Pensar nisso faz de mim personagem de clássico literário. Personagem da verdade que se esconde. Segredo. Mentira, não. A mentira é a negação da verdade. Nós temos verdade. A nossa história existiu. Existe. É verdade que pertence a mim e a você e ao livro que escrevemos e não publicamos. Melhor assim. Meu personagem ganha um ar mais misterioso, ardiloso. Você veste personagem de Cary Grant. Nada mais clássico que “An affair to remember”. De livro a filme, a vida e ao que ficou. Ao que fez de nós quem somos. Vivemos o amor em sua forma mais plena. Amor que é estado de graça e de graça dado. Uma noite sob céu de estrelas de sol que levanta tarde. Não fizemos planos mas esperamos pelo encontro em que, enfim, poderíamos sentir sem medo ou culpa o que antes só era sentido por descuido de mãos teimosas ou por fingirmos esquecer o limite de separação que devíamos preservar. Era tarde, cidade vazia, corpos esquecidos. Um toque, você surge. Não sei se por Destino que se segue ou que se toma para si. Eu esperava. Poucas palavras. Corações querendo acalento. Canto sacrossanto. Limites rompidos, eu já estava em seus braços quando o telefone tocou. Queria me lembrar que em outro livro não era eu a personagem central do romance sem classe em cartaz. Não me importava. Você também não era personagem central do triangulo que me cercava. Você não se importou. Sozinhos, um mundo passara a ser nosso. Não vivemos um capítulo mas escrevemos um livro. Livro de nós dois. Palavras que me penetravam, memórias que eram cravadas em nós dois. O novelo que nos envolveu veio do fio de Ariadne. Fio que não se rompe. Éramos nós dois, de nós dois. Consumados em pecado, a felicidade se revela em três enquanto somos um. O sol já chama a lua, deixamos a cena. Mesmo tendo que preservar limites outra vez, estamos juntos. Vejo em seus olhos, no seu sorriso e em suas palavras de respostas imediatas. Sim. Ainda te chamo. Ainda me chamas. Ainda nos chamamos. Hermes chamamos. E nos atendemos. E compartilhamos nosso mundo em silêncio. Silêncio de nós dois. Silêncio que fala em forma de poesia. Você disse, eu aceito. Sou tua alma, você o meu poema.

E poesia se encontra

Em quem vê o mundo pelas janelas da alma

Image by Pesare on Deviantart

Salmantina en la ventana

2009-10-20T18:23:00.006-03:00

A casa de Marina
Está vazia
A sua alma não
Ela transborda
O sentimento de
Um mundo renovado
Com janelas imensas
E abertas para o Amor
O Amor que vem
De dentro de outra alma
Tão pura e inocente
Que faz a alma de Marina
Estar pura e inocente
Um encontro de almas assim
Faz o céu beijar o mar
E Marina querer te esperar
Outra vez

Image by Dejichan on DeviantArt

A maior flor do mundo

2009-09-30T17:49:00.008-03:00

Nada como ver um bom filme com outros olhos. Olhos de fome que quer ser saciada. A Mona Lisa sorriu e vi que eu é que não estava feliz. Estou sem nome. Sem nome porque perdi minha identidade quando lavei a roupa suja de casa. Que importa um nome? Um nome é apenas um código. Já falei isso e alguém não gostou. As pessoas pensam que são nomes. Sobrenomes, então, devem ser compridos e compostos. As pessoas são mais pessoas assim. Eu não sou essas coisas. Podia ser qualquer uma. Qualquer uma como tantas. A diferença é que eu escrevo. Escrevo quando tenho raiva. Cravo minhas letras nas paredes do meu quarto só para não esquecer cada detalhe que me faz ser quem sou. Escrevo com unhas e dentes. Escrevo enquanto limpo o fogão. Escrevo enquanto jogo o prato de comida azeda que o meu marido me fez pôr para ele e não comeu. Escrevo enquanto limpo o cocô do cachorro. Escrevo enquanto passo a roupa que não uso. Escrevo. Penso. Enxugo o sangue nas pontas dos meus dedos. Resolvo. Resolvo que não estamos mais em 1954. Por que a foto é a mesma? Mundo-muda-não. Vou rasgar a foto. Tirarei uma foto pós-futurista. Uma foto em que eu, Mulher que sou, possa me movimentar livremente enquanto o fotografo captura a minha imagem. Já existem câmeras assim. Elas captam o movimento da imagem sem estragar a foto. Não preciso ficar parada para sair bem na foto. Vou correr. Saltar. Gritar. Minha terapeuta confirmou. Não sou dona de casa. Dane-se o mundo. Eu sou Flor. A maior flor do mundo, diferentemente de sua prima Seringueira, é um parasita, exala cheiro de carne podre mas tem a sua serventia.

Imagem da Internet