Alma mater

Meus poemas não tem história,
não tem construção.
São apenas palavras geradas,
a-mar-ra-das
e soltas dentro de um vulcão.

O traçado da viagem que faça você...




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Dialética

A partir da idéia que o indivíduo não nos é dado, acho que há apenas uma

conseqüência prática: temos que criar a nós mesmos como uma obra de arte.

Michel Foucault

Canto a felicidade que emana de minha liberdade.

Liberdade mergulhada na filosofia de Foucault.

Liberdade batizada no gnôthi seauton.

Liberdade de quem conhece a si mesmo e as relações de poder que o cercam. 

Uso minha liberdade.

Sou escritora de narrativas desgarradas e poemas soltos.

Sou mãe sem amarras. 

Mulher que deseja corpo.

Criatura que se deixa viver. 

Falante que esquece vírgulas.

 Obra de arte pintada por suas próprias mãos.

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http://www.youtube.com/watch?v=qujfdzLJPyU&ob=av2e

Count the colors in your bedroom

To see the Summer Sky

Is Poetry, though never in a Book it lie -

True Poems flee –

(Emily Dickinson)

Though it’s dark outside
You have a rainbow of your own
Never forget to look inside
The walls surrounding you

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Nota ao rei da Noruega

As coisas terminam
Quando acabam
É o rio que perdeu
Suas águas
A labareda que ficou
Sem a chama

O prato com sobras
De comida sobre a mesa
Já não a fome sacia
O calor evapora o vinho caro
Dentro de taça chinfrim

Sexo barato deixa asco
Rasgo trapos que me destes
Sigo nua noite adentro
Descanso em corpo ardente

Amanheço antes do sol
Sandálias nas mãos
Uma carta rasgada
Momus não reconheço mais



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