segunda-feira, 31 de dezembro de 2007

Sinal dos anos que se arrastam como estrelas cadentes

Existem novas melodias em volta do meu espírito
E já não sei mais brincar com as palavras
Como fazia quando era criança
Tenho uma janela aberta para tudo que sempre quis
E não vejo mais razão em tantas coisas
Talvez a vida tenha me transformado num ser insensível
Talvez seja o momento de voltar a escrever aquilo que sinto
E o que sinto nesse momento é que muitas coisas me preocupam:
O pão de cada dia
Regado a muitos litros de álcool;
As canções que eu gostaria de saber tocar
E que ninguém está interessado em ouvir;
As contas, os bancos e seus cartões de crédito;
Ser um número e não ser uma palavra...
Ah! Eu amo a imperfeição das palavras,
Que nunca conseguem conter todos os significados
Mas admiro mesmo a capacidade que temos de fazê-las ganhar vida (ou morte)
Acho lindo que um novo sujeito surja a cada significante
Apesar de não saber aonde esse conhecimento vai me levar
É isso mesmo:
Antes eu já acreditei no saber pelo saber
Hoje já não sei mais
Vinte anos atrás eu estava tão certo de tudo
E hoje não sei mais nada
As únicas palavras que podem, nesse momento, descrever um único byte do que sinto
É que quero “me embriagar até que alguém me esqueça*”.

Júljan – 31/12/07

* Chico Buarque de Holanda in: Cálice


quinta-feira, 27 de dezembro de 2007

Khrónos

O Tempo é senhor e soberano. Ele cria, ensina, determina e desfaz, quando quer. Tem idas e vindas. Não sendo borracha, não apaga - guarda. Mas tempo é remédio, sim. E deve ser tomado como antibiótico: na hora e na medida certa. Quem se fecha em segundos, entrega a sua própria vida em favor das bactérias que corroem um corpo, mesmo que lento, ainda em movimento...


Zélia
















Photo by ElectronCloud

quarta-feira, 19 de dezembro de 2007

Comédia

E cadê a poesia? E cadê a explosão? Trocadilho sem graça - Você é uma mera recordação que vive com raiva. Rangendo dentes, fazendo figa e escondendo sob o colchão, revistas e cartas da sua amante querida que já morreu.

Alice


sábado, 15 de dezembro de 2007

Ensaiando Pessoa


Você aí
Que diz que o amor é o sentimento que move o mundo,
Não conhece o amor que te vira as costas.
O amor que sinto aqui dentro
Fere, dilacera, corta o peito.
Só não me mata de vez.
Deixa-me viver (?) para fazer-me lembrar, a todo instante,
O vazio que você deixou.
Confesso que em um momento de loucura – ou lucidez -
Cortei teus retratos, rasguei teus livros, quebrei teus discos,
Queimei tuas cartas, joguei tuas roupas pela janela,
Derramei teu uísque.
Tudo em vão...
Teu rosto está estampado em minhas paredes,
Sei tuas estórias de cor,
As tuas músicas continuam tocando em meu rádio,
Tuas palavras são zumbidos em minha cabeça,
Tuas roupas ainda são as minhas,
Embriago-me com a tua bebida.
Amor? Conheço agora.
Esse monstro apocalíptico antecipou o meu juízo final.


Zélia














Photo by Nickixannx

Em menos de 20 minutos

O homem que amo,
Rígido e (im) perfeito:
Um novo poema escrito por mim
A cada dia...

Zélia










Photo by Shesutto





Bom, não sei se posso chamar de poema mas o texto que escrevi surgiu, como tantos outros, a partir de um Poema da Alice - postado logo abaixo deste.Viva a Bakhtin!Salvador daqueles que nascem ao final de cada texto...

Curta Metragem


O homem que amo tem as mãos curtas
Curta metragem de uma vida inteira
Anda como quem vê o horizonte chamar
Lobo benévolo
Corre o risco de me perder
E ergue o punhal das palavras
E ergue sua mansidão
Forte como açoite
Vive nas linhas de meu corpo
Tortuoso Monte Olimpo
Deus em Seu trono
E o homem que amo
O mortal supremo
O ritmo arabesco das tribos
Rígido e perfeito
Um poema escrito por mim.

Alice











Photo by pinkbaby

segunda-feira, 10 de dezembro de 2007

No break for teachers

Let me start with a question: why can not teachers help talking about education even when they get together for fun? Didn’t they have the lesson that says “there’s a time for everything”? Maybe they are out of their minds. Maybe they only had pedagogical lessons to study. Maybe that is the kind of question whose answer is not found. Maybe not. Teachers can not avoid talking about their profession because it represents their lives - however, it does not mean they are not crazy. They are really crazy, indeed. Otherwise, they were not teachers anymore. Considering everyone’s life, we can not ask God to give us a break not in good nor in bad times, for instance. We can not stop the world and just wait for the grass to be green again. And that’s it: to be a teacher means having no break. “Here, there and everywhere”, as The Beatles sang, “come rain or come shine”, as the old saying says, we are full-time teachers. Having some fun with friends, helping our kids at home, saying how someone can get to the other side of the road, changing information with other teachers, planning our lessons or listening to our students. No teaching, no air. We are teachers and that is all.

Zélia


To all the lovely "crazy" teachers I've met at CECPLIN.



quarta-feira, 5 de dezembro de 2007

Às cartas não abertas

Silêncio não é calmaria.
É resposta mal educada.
Mais bem faz a si
Quem joga as cartas na mesa,
Vomita palavras e alivia a alma.
Silêncio, apenas na hora da morte
Para velar o infeliz que se vai
Sem deixar rastro...


Zélia



A lua do céu de Ismália

A lua vista da varanda da minha casa é um grande espetáculo. Todos os dias, o mesmo cenário: cenas diferentes. Mais um domingo, uma madrugada e ela estava surpreendentemente bela. Passei horas admirando-a e passaria ali todo o resto da minha vida. A mão de Deus a colocara naquele céu. Momento sublime em que nada me cabe a não ser a lua e tudo que ela me traz. Mas ela se vai e torna-se inevitável pensar em como somos menores. Alguns, ainda mesquinhos, egoístas, invejosos. Lembro de você no dia de hoje. De como insiste em julgar a mim, meus passos, meus amigos, meus amores. Não percebe que suas mal traçadas linhas e uso de ditos populares ultrapassados não me incomodam. Devo ficar é feliz se eu e meu mundo servimos de alimento para sua literatura já roída pelas traças. Está na bíblia: “fazei o bem sem olhar a quem”. Faz-se noite outra vez. Em minha torre, vejo apenas uma lua agora. Talvez me falte a loucura. Talvez me falte o mar. Não mergulho. Mas corro ao encontro da mesma lua no céu da menina naquela torre em sonhos loucos. Ganho asas e tudo se esvai...


Zélia


Para Letícia Palmeira ;)



quinta-feira, 29 de novembro de 2007

O Movimento da Paranóia

(Sinto que teu coração me aprova
E que teus lábios me condenam a ser deles)
Fico em casa porque estou louco
Ou talvez eu esteja em casa
Porque esse é o lugar em que se deve ficar
As ruas são tão cheias de angústia e desespero
Quieto e insano como meu amor pelo caos
Ah! Como eu queria poder ver através de todos os disfarces
Desmantelar a máscara que há em cada figura triste
{dentre as que lotam os pontos de ônibus

E pudesse também reordenar suas estruturas cerebrais
{e transformar sua visão
Seriam todos iguais a mim
E veriam que não há por que correr
Ou talvez haja motivo para correr
Pois tudo está interligado
E as relações que se estabelecem entre os elementos
Determinam o movimento do sistema
Estou em casa e não sei por quê
Ou talvez tenha uma noção
As ruas são tão cheias...

Juljan


sábado, 24 de novembro de 2007

Gira sol

Nasce o dia
E com ele
Tudo que trazemos
Como um cata-vento
Girando suas pás
Que voltam ao mesmo lugar
Nasce
Também o que se perde
O pássaro que voa baixinho
A flor que te sorri no jardim
O cachorro que atravessa a rua
O fruto que cai da árvore
O cheiro do pão na padaria
A criança que carrega os livros pra escola
Pessoas indo ao trabalho
Cai a noite
Tudo parece igual
Continuamos
Com tudo que trazemos
E tudo continua perdido
A lua que brilha no céu
A estrela que cai
O gatinho que sobe ao telhado
O canto do grilo na esquina
A música que toca no rádio
Crianças brincando na rua
Pessoas conversando no portão
Nasce outro
No mesmo dia
Tudo caminha igual
Gira sol

Zélia




sexta-feira, 23 de novembro de 2007

Fitting room

There he is. Quietly walking down the street. Wearing a basket of flowers on his head,* he is a charming man.** Old, wise and knowing so much about the things, he can not see color, race, sex, money or IQ. He opens his arms exactly the same way for any one. The question: how you receive him? Although things stay – or seem to be – immutable, we do not live the same day everyday. Changes happen and are necessary – however, it is needful to take them as an antibiotic. Wound and death come in smaller amounts. So, let us avoid seeing life as a woman, as a mother and as someone who is there for us, no matter what a son does or how he treats her. We’d better see life as this old charming man carrying flowers on his head. As someone who is here for us but that is not so benevolent. The moment you close your eyes for him and the flowers he carries – some of them have their thorns, for sure - he may have already gone...


Just let yourself free for yourself.



Zélia


* Cummings, Edward Estlin. in: Suppose

** Morrissey, Steven Patrick in: This charming man




quarta-feira, 21 de novembro de 2007

Storm in a teacup

Steady
Arms pointing
The same direction
Broken clock
After stormy weather


Zélia




segunda-feira, 19 de novembro de 2007

Errata

Dentro de um ônibus, Mariazinha, ouvira a mesma conversa duas vezes:

“– Trabalhar para viver e não trabalhar para morrer.”

Pensou: Não importa o lado da moeda. Ela deverá cair nas mãos do velho Caronte. Fechado o círculo, conclui-se: trabalhar para pagar a sua travessia pelo Aqueronte rumo ao destino final de todo simples mortal...


Zélia



sábado, 17 de novembro de 2007

Fim de temporada

Mesmo sem querer ganhei a corrida. Não sei como foi. Empurrei o pé no acelerador e quando dei por mim eu já estava na frente. Bandeira quadriculada em preto e branco. Assim como é a minha vida. Foi ali que eu percebi que não há cores no meu mundo - pelo menos não as cores que eu queria. Bem que ensaiei o meu desenho. Mas meus pincéis parecem ter ganhado vida em algum momento do filme. Pintaram a cena como quiseram. Mas espera aí... Por que estou aqui revirando a minha vida se acabo de ganhar? Ganhei a corrida. O prêmio é meu! Que prêmio mesmo? E o que eu vou fazer com isso aqui? Eu devia estar feliz e não estou. Talvez se eu começar a dizer que eu estou feliz as pessoas acreditem e eu mesma passe a acreditar que eu estou feliz. Então, a felicidade vai tomar conta de mim. Felicidade? O que é isso mesmo?...


Felicidade é não buscar justificativas para ser feliz. É não precisar dizer que está feliz. Felicidade é viver sem olhar para os lados ou para trás. É viver o agora tão intensamente que chegamos a esquecer quem somos, onde estamos, com quem estamos e o que estamos fazendo. Felicidade é o que de mais perto podemos chegar de Deus...


Zélia


sexta-feira, 16 de novembro de 2007

After you

Shutting doors, opening windows. From text to text, I'll follow my way. Each turning page, one step higher. Mind and body in union to a perfect state of freedom...


Zélia




quarta-feira, 14 de novembro de 2007

O Senhor das armas

Engraçado essa necessidade de certos escritores em escrever textos quilométricos e de palavras enfeitadas. Não sei onde eles querem chegar. O mundo vive fora dos livros. Não sabemos ler, não sabemos escrever, não sabemos falar e nem pensar. Qual a função, então, de um escritor? Não será “encher lingüiça” com suas palavras soltas ao vento, certamente. Todo escritor deveria se preocupar em ser o caminho que leva a outra margem. As palavras são como as sementes. Se não forem jogadas no lugar certo e da maneira correta, não comeremos os frutos. E não acredito que escritor é aquele que escreve e pronto. Um escritor tem que pensar em seu produto assim como uma mãe pensa em como criar seu filho. O escritor tem uma arma na mão. Arma de se fazer guerra em paz, sem derramamento de sangue. Feridos e mortos pode ser que surjam. Afinal, escolhas sempre machucam alguém e a morte nos leva ao renascimento. É assim que a vida deve seguir...


Zélia



segunda-feira, 12 de novembro de 2007

When shoes do not fit

Bob knew there was something different – not wrong – with him. To start with, he was not for all the war, starvation and poverty we can see on Earth – in all kinds and sense. Besides, he could not understand why people did not care about it. He used to find friends on weekends. He meant to have some fun. However he always felt alone in the crowd. People are so foolish. They only care about themselves. When they talk about somebody else he can feel envy in their words and steps. He could not see the point. Weren’t they supposed to have fun? So why did they spend a lot of time reffering to other people’s lives and to such small things like what clothes to wear for the next party or how many times someone got to have sex on the weekend? I may be coming back to the same theme but I could not help seeing how deep Bob is not concerned with these frivolous aspects we have in this world. Furthermore, we can always learn from other people’s experience. He knows he is not alone indeed and he has learned that being alone among these people is not a case of solitude but being higher. Now, whenever he finds himself in a situation like that, he flies to meet his mates in a galaxy far far away...


Zélia


domingo, 11 de novembro de 2007

Nossas palavras e coisas

Cadeira, lápis, computador, livro, relógio, perfume, batom, caderno, porta-retrato, terço, cd, controle remoto, mesa, anel, absorvente, camisola, camisa de time, copo, futebol de botão, creme de barbear, cartão de crédito, copo, chaveiro, furadeira, dinheiro, bola, caneta, caderneta, garrafa, selo, disquete, folheto ilustrativo, celular, conta, carta, jogo de xadrez, papel, sabão, porta tempero, abridor de garrafa, flor que saiu do jardim, embalagem vazia, papel com cheiro de chocolate, sapato, almofada, bolsa...
Palavras são coisas que guardamos em caixas de papelão sem saber se um dia vamos usá-las. E, na maior parte das vezes, sequer chegamos a usá-las.

Zélia



quarta-feira, 7 de novembro de 2007

A fantástica viagem de Mariazinha em seu lindo balão

É realmente incrível o poder que algumas pessoas têm de entrar e sair a hora que querem. Mariazinha, entre outras coisas, tem isso. Ela é uma pessoa surpreendente. Eu digo “pessoa” como recurso de criação literária – todo bom escritor sabe como aproximar o leitor – porque Mariazinha, na verdade, é algo de outro planeta. É um ET, então! Não, não fuja. Ela não tem cara de ET. É até bonita. Tem curvas perfeitas e é muito, muito esperta. Cansou de andar a pé e de ver, em cada esquina, aquele monte de gente parecendo diferente mas com a mesma cara correndo de um lado para outro sempre à procura de. À procura da felicidade, do relógio perdido, do amor que não vem, da comida que falta, da música que já tocou, do filme com final feliz, do dinheiro que não dá, da lágrima que já rolou. À procura disso, daquilo e de mais um pouco... Não estar à procura faz de Mariazinha diferente. Mas ela não estressou, não. O estresse contribui para um futuro surgimento do mal de alzhaimer. “No stress” passou a ser o seu lema a partir do momento que ouviu o triste decreto. Só que era preciso mais. Mariazinha decidiu que jamais andaria em terra firme outra vez: nem à pé, nem de táxi, muito menos de ônibus. Ela encomendou um balão em uma daquelas esquinas por onde passa tanta gente diferente e igual ao mesmo tempo. O tempo agora era de liberdade. Enfeitou o tal balão com laçinhos cor-de-rosa, espalhou algumas flores, desenhou vários arco-íris por lá e colou uma jujuba em cada cantinho do balão. Moderna, não esqueceu o seu mp4, seu diário de bordo e seu livro preferido. Em sendo diferente, Mariazinha faz tudo igual todos os dias. Continuou suas atividades normalmente. Ela só não se preocupa se o gramado do vizinho é mais verde e nem procura coisas. O que mudou mesmo é que ela aprendeu a voar. Toda vez que ela se sente só no meio de toda aquela gente, ela entra no balão e sai daquela mesma cena. Troca de cenário e vê o mundo de onde tudo parece perfeito. Como um grande formigueiro, um dos sistemas mais perfeitos no mundo animal.


Zélia



domingo, 4 de novembro de 2007

Do Pensar ao Dispensar

Pensar
e
Dispensar
fazem parte de meu
cotidiano
Penso
no amor
na família
na natureza
no trabalho
na vida
no livro
no lixo
no luxo
na saúde
na doença
no filme
no poema
na canção
na injustiça
na fome
na morte
Dispenso
tudo que causa
dor
tristeza
angústia
Sigo meus dias
sem fingimento
- só representação –
Feliz
na medida exata
Sonhando
com um mundo
transformado
em meu...


Zélia



terça-feira, 30 de outubro de 2007

terça - feira

Falar sobre o tempo é não deixá-lo partir. O nosso trabalho diário é manter o minuto eterno e fazê-lo repetir sua essência. A cada leitura é o tempo acontecendo de novo. Nada há de se apagar. Dentro do texto estamos salvos, eternizados. Letras imortais.

Alice


domingo, 28 de outubro de 2007

What if

Whenever the clock takes a break
I start asking myself why:
What if I found God
The next door
What if I could
Reach out your hand
What if you did not
Love me
Or if I kill you, finally
What if I had never
Started writing
Instead of (only)
Living in books
What if I paint
The sky colourful
And let my horses
Run free
What if I were alone
Not crowded
What if I stop
Wondering
So that I can just
Live my life?


Zélia




Ao Despertar

O atrevimento é uma coisa fantástica. Faz-nos bater em qualquer porta, entrar em qualquer mundo e assumir papeis inimagináveis. Respeitando a diferença entre Ser e Estar, direi que não sou atrevida. Eu estou atrevida. Assim como estive antes. Sempre que é preciso, tomo lá a minha porção de atrevimento que me cabe. Talvez, por isso eu tenha andado tão longe. Talvez, por isso eu esteja aqui. Talvez, por isso eu chegue ainda lá. Atrevida, quem poderá me impedir?


Zélia


Outro Retrato

Não tenho medo do desconhecido.
Entro em todo os mundos
Que me chamam a atenção.
Ontem, a viagem foi para um
Mundo que já conhecia -
Abri foi outra porta.
Encontrei pelo chão
Cânticos de uma certa Cecília.
Ao lado de cada impressão,
A alma de uma obra literária:
O seu manuscrito.
Senti saudade pelo futuro -
Escrevo em manuscrito.
- gosto de ver a alma
daquilo que crio –
Estou perdida no tempo,
Talvez,
Mas me vi ali
Em pedaços de papel
E linhas escorregadas da mão
Por entre setas, asteriscos e rabiscos...


Zélia



sexta-feira, 26 de outubro de 2007

Por Sobre o Tempo

Ora dizemos que a vida é engraçada. Ora dizemos que a vida é estranha. Nem uma coisa nem outra. A vida é o que é. Nós é que a transformamos nisso ou naquilo quando não acertamos a medida do sal. Não posso dizer que o meu tempo com você passou. Nosso tempo ainda existe. O tempo é atemporal. Escrevo para você em asas de borboletas e você responde nas pegadas que deixa na areia da praia.


Zélia


quarta-feira, 24 de outubro de 2007

"Olha o peixe"

Dizem que saber vender é o segredo de todo bom negócio. Seja lá o que se estiver vendendo, deve ser o melhor. Ensinar a pescar? Jamais! Devo vender o meu peixe mesmo tendo sido pescado ontem e que venha carregado de gorduras “trans”...

Zélia

...








O homem é produto de um discurso.


Juljan

Do Jardim ao Mundo

Eu não sou planta. Minhas raízes não estão fincadas em um lugar só. Elas estão nas pessoas e nos sentimentos que surgem dentro de mim a partir das experiências que vivo. O mundo não pára e eu sigo com ele. Por isso, a idéia do “nada mudou” ou do “eu era feliz e não sabia” ou, ainda, do “tempo bom era aquele” não me agrada. Quem sofre da síndrome do museu, tem dificuldade em seguir adiante. Permanece preso a um determinado espaço e tempo – gosto de liberdade. Valorizar o lugar onde nascemos ou o que vivemos ontem é importante. Porém, mais importante é o agora. É o sentimento que vivemos hoje. Como já cantou a Boa Voz, “o amor é a única bagagem que se pode carregar e que não deve ser deixada para trás”. Mas cuidado com o peso que você dá a essa bagagem!

Zélia


domingo, 21 de outubro de 2007

Querido Diário,

Vim apenas fazer um registro: Está só quem não consegue perceber a grandiosidade das coisas nos pequenos detalhes da natureza.Em qualquer estação,estaremos nós aqui - eu,o outro,você,Ele e todas as flores desse jardim...


Zélia


sábado, 20 de outubro de 2007

Cleaning Day

It is not so easy for me to figure out what has happened to you. You think you’re an expert. The cleverest person on Earth. You have the power to look at us from above and you have the answers to the questions made by the ordinary ones. However, you forget you do not have one answer: Who are you? That’s the question whose answer you can’t find. The person you look at in the mirror, is not you anymore. Your friends on the photo frame, are not the same for a long time. Even that old song on the radio, is a new one. The sun rises in the east everyday and each day is different in the calendar. But your clock has loose legs and almost can’t give a step ahead. Do not look for that answer on books. Words can disguise their meanings. Any encyclopedia in the world will help you in this challenge. Yet, you may not want to find out what can disturb you even more. You’re nothing but a stranger. Watch out! I was told not to talk to strangers. Oh, my God! She’s screaming out loud now - and again. There’s nothing I can do except to move on. In order to survive, I’ll have to follow Darwin. For this trip, only an empty suitcase to the goods I’ll collect on the way. What matters is already with me...


Zélia


Querida Escritora,

Eu estive aqui e aproveito para deixar uma nova inscrição.

"E sempre haverá motivo para o meu riso
Ainda que tardio, ainda será riso."

Alice


quarta-feira, 17 de outubro de 2007

"Sei lá"

Sobre as cogitações da razão pelo qual escrevemos, afirmo ser esta uma das maiores inutilidades as quais o homem de dedica. Não temos que buscar "explicação" para o ato de escrevermos. Assim como não há razão para explicar o ato de respirarmos. Escrever é parte de todo ser humano. Diria até que é instintivo - pobre daqueles que não seguem a sua natureza. Pintando paredes descobrimos que a comunicação era, também, possível por sinais gráficos. De lá pra cá, simplesmente, escrevemos. Assim como respiramos. O sabor que isso tem, cabe a cada um de nós. Eu continuo pintando paredes e o quarto em que faço minhas inscrições nunca estará pronto. Haverá sempre espaço para novas inscrições a cada despertar, a cada virar de página ou a cada vez que um pincel se encher de tinta...


Zélia


segunda-feira, 15 de outubro de 2007

. . .

Palavras confortam

almas ingênuas

Não agem

ou existem

São só – palavras

És nada

Já que nada

É só uma...


Juljan


Comício de Leitora

Bom, me vi aqui e ali nessa "mulher e seu ato beneficente", muito bem escrito e trabalhado. Mas eu sou mulher que dá chilique quando a cena pede e, aí, falo alto. Mas essas cenas são sempre curtas e, normalmente, acontecem com a mesma freqüência com que vemos duas luas no céu. Falo alto também quando vendo aula. Meus alunos, às vezes, parecem criança no parque. Ah! Os carrinhos de supermercado cabem ao meu marido. Ele tem mais força física que eu. Eu sigo a ponte da compreensão, sim. Não de tudo. Não compreendo quando se joga Vida fora. Acordo sempre ouvindo a música do dia. Acho que é isso que me anima e renova. Não suporto quando o som se repete. Parece que não saio do lugar - cada louco com a sua mania. Muita coisa me irrita ainda, talvez, porque eu coma pouco das bolinhas de açúcar. E, como mulher, desisti do meu signo cedo. Ele sempre mentiu pra mim. Não gosto de sufoco, muito menos de amigo que sufoca. Adorei a idéia de limpar os pés antes de sair de um lugar. Eu costumava me sacudir como cachorro molhado mas só limpar os pés, é mais clássico e mais parecido com o meu estilo. Sou mais democrática que socialista. Sou perseguida apenas pela gramática e pelos medos que ainda me restam. Entretanto, pavor eu só tenho de quem fala "elado" e escreve "crássico". Essa história do triatlo é que me cansa. Mas Ele está lá - fui escolhida pelo Amor mais perfeito. Por isso, devo confessar que acredito, ainda, em um mundo diferente. Todo pintado a mão com caixa de lápis Faber-Castle, 36 cores. A única coisa que mudaria nesse mundo é que eu o colocaria dentro de um caleidoscópio. Para que todas as pessoas pudessem ver um mundo ainda mais colorido a cada vez que olhassem para ele. As doações "dia e noite" são fundamentais para esse mundo novo. Começando por cada um de nós mesmos. É o nosso "ato beneficente" pessoal e coletivo. Acredito ainda que só o Amor - vivido e compartilhado - é que pode salvar esse nosso velho mundo. As contradições são como as voltas que uma moeda dá quando cai ao chão. Elas giram mas permanecem inteiras. Assim como os planetas de meu sistema solar que, descrevem dentro de outras linhas, o que eu sou enquanto estou...


Zélia

Em favor de "a mulher e seu ato beneficente" por Alice.

quinta-feira, 11 de outubro de 2007

As Simple as It

When she spreads her irony
Saying that "love is a thing
That can never go wrong" *
As she is "Marie of Roumania"
I totally agree!

Although love is a see-through dress,
Love goes wrong for those
Who are not able to see through it,
Play Eros' games and
Understand the mystery it carries.
LOVE is not for all
But for the chosen ones.


Zélia

* Reference to a Dorothy Parker’s poem



quarta-feira, 10 de outubro de 2007

“Ponto de Basta”

Meu enunciado e eu
Parecemos andar
Em sentido contrário
Agora.
Se vermelho, verde.
Se vou, fica.
Se fico, vai.
Se juntos, confusão.
Assim,
Percebo ser chegada
A hora de desligar
O microfone.

Zélia



Toda poesia é completa quando se revela.

Zélia


Sentimentalismo de escritora

A necessidade em se fazer
Texto
- fazer sentido -
é a mesma que se fazer
Amor
- fazer sentido -

Zélia


segunda-feira, 8 de outubro de 2007

Querida Senhora das Letras,

Vejo que escreves mais. Assim como eu – embora o seu trem esteja mais adiantado que o meu. Acredito mesmo ser o tempo de escrever. Agora: é o tempo de escrever.Como é chegado o tempo das borboletas.Soltamos palavras ao vento para encontrá-las a tempo de nosso chá das 5.

Zélia


Querida Escritora,

Tenho escrito mais. Talvez seja o tempo de escrever mesmo. Se para tudo há um tempo, chegou o tempo de escrever. Entre o café da manhã e a hora da cama, a palavra nos une e nos acalma.

Alice


domingo, 7 de outubro de 2007

7 Palmos acima da terra

Nem todos os segredos
Devem ser contados.
Silêncio...
Há de restar sempre um
A permanecer como tal
Até mesmo para aquele
Seu amigo morto.

Zélia






sexta-feira, 5 de outubro de 2007

Mão na luva

Ele chega e eu encontro conforto em seus braços. Em dia de festa ou de trabalho, ele é quem eu mais quero encontrar ao fim do dia. Engraçado é que mesmo quando eu não quero, ele fica. Convence-me ao ganhar a forma de meu desejo mais supremo. E, em sonho, a minha história é a mesma de todos os dias. Se é delírio ou ilusão, não sei... Mas o meu Morfeu perdera o poder de se transformar. Agora, tem apenas a forma exata que cabe em mim.

Zélia


Para o trânsito literário:

Literatura é rua de mão livre para as palavras.

Zélia

quarta-feira, 3 de outubro de 2007

A Filosofia das Formigas

Há fotografias que só saem coloridas. Aos olhos de Deus, por exemplo, o mundo é uma caixinha de lápis. – Uns mais outros menos – É do homem o poder de borrar a mais perfeita pintura de todos os tempos. Existem pessoas que parecem ver tudo ao contrário: do amor fazem a guerra,do claro fazem escuro,do átomo fazem a bomba,do riso fazem o choro,da vida fazem a morte - atirada pela janela,do simples fazem o caos...Devíamos, todos, ser como as formigas e escolhermos o caminho mais curto.Não o mais fácil. Mas o que nos leva direto ao ponto.


Zélia


O Circo chegou

Aprendi a costurar, mas costuro torto – foi em um circo que nasci. O meu cerzido é de letras. No vai e vem da agulha, formo palavras,monto minha tenda e armo meu circo.Um em cada esquina.O espetáculo já vem pronto. Sou eu mesmo o artista principal. Não sou triste e não sou poeta. Sou alegre.Mas não riu de tudo. Por isso, sempre preferi os mágicos. Não os palhaços. Sou o Mágico de meu circo e o meu circo é mágico. As palavras usadas em meu cerzido criam asas e saem como o pólen de uma flor que vai em busca de aconchego.Aquelas que caem em minha cartola transformam-se em coelhos que ganham um colorido novo a cada apresentação, a cada olhar do outro.Eis o sentido da arte.O espetáculo é criado pelo artista mas é visto pela platéia.É ela quem termina o texto.O artista escreve por escrever.E,escrever, é escrever e só.O que vem por trás disso é segredo de mágico...

Zélia


Liberdade esvaecida em pó de giz

A busca da felicidade é inerente ao ser humano. Sempre acreditei que buscar felicidade não significava ser ou estar triste. Mas cuidar para sempre me sentir livre nas minhas escolhas e decisões. Algo em que nunca acreditei foi que liberdade significasse fazer o que quiséssemos. Fiquei feliz em saber que não estava assim tão errada, nesse meu conceito de liberdade, ao ler A Ética do Cuidado de Si como Prática da Liberdade de Michael Foucault. Seguindo o ponto de vista do filósofo francês, eu poderia resumir a questão como sendo a liberdade o controle sobre nossos próprios desejos e vontades. Explico: Para Foucault, a expressão da liberdade de cada um está intimamente ligada ao cuidado que cada um tem de si. Alguém que se entrega ao alcoolismo, por exemplo, não está usando de sua liberdade. Uma vez que não tem o controle sobre seus desejos e vontades. E, segundo ele, esse controle vem do conhecimento. Diz o filósofo:

“Não é possível cuidar de si sem se conhecer. O cuidado de si é certamente o conhecimento de si (...) mas é também o conhecimento de um certo número de regras de conduta ou princípios.Cuidar de si é se munir dessas verdades...” pág.269

Tal número de regras de conduta ou princípios é estabelecido pela sociedade na qual nos encontramos, é claro. Munidos “dessas verdades”, devemos usar a ética como “prática racional de liberdade”. Partindo desse princípio, entende-se liberdade não como, simplesmente, o ato de se jogar tudo pro alto e sair correndo mas, como sinônimo de controle, domínio sobre desejos e vontades, como já mencionei aqui.Quem não cuida de si, ou porque bebe, ou porque fuma, ou porque é viciado em internet, cocaína – que são dois extremos mas vício é vício - , ou porque não se livra de seus medos, ou porque insiste em viver sofrendo, ou porque saiu nu no meio da rua, ou porque não foi votar na última eleição por decisão própria, não é livre...

Resumindo: ser livre é entender o jogo das tais “regras de conduta ou princípios” estabelecidos e determinar a sua posição pensando no cuidado que você deverá ter de si próprio. Eu jamais havia pensado em liberdade como controle. Especialmente sobre coisas, aparentemente, mais simples. Mas é óbvio que isso faz todo o sentido. Só podemos ser livres tendo o controle sobre aquilo que diz respeito a nós mesmos. E como isso nem sempre é possível, o importante é estarmos cientes de se aquilo o que entendemos como ser livre é realmente o melhor para nós. Isso fará a diferença!

Sem conseguir fugir dessa idéia de que liberdade é fazer o que é bom para mim, descobri um lugar onde não sou/ou não estou - definitivamente - livre: minha sala de aula. Uma vez que não faz bem para mim, saber que é preciso que se ofereça mais ao meu aluno: como material didático, por exemplo.Ou saber que posso, enquanto professora, oferecer mais a ele mas as condições para a realização do meu trabalho não são favoráveis, nem a mim nem aos meus alunos - devido ao grande número de alunos por turma ou porque o nível de conhecimento que alguns deles apresentam não é o mesmo partilhado pelo grupo no qual eles estão inserido. Ontem mesmo, recebi uma tabela que me indica o número de alunos que poderão ser reprovados ao final do ano, independente da disciplina. Pensei: o que significa poder reprovar um aluno? Infelizmente - ou felizmente, para mim - não estou sozinha nessa. Tenho ouvido muitos professores se queixarem do quanto se sentem aprisionados em suas salas de aulas por diversas razões. A educadora Tania Zagury, inclusive, lançou há pouco tempo o livro Professor Refém – Para pais e professores entenderem por que fracassa a educação no Brasil. Ainda não li seu livro, mas saber que cerca de 2 milhões de docentes, de escolas públicas e privadas em quarenta e duas cidades brasileiras partilham do mesmo sentimento que eu, faz com que eu não me sinta uma estranha no ninho.Ufa! Mas não alivia a minha angústia. Foi justamente pensando no título do livro da Tania, no que ouço de meus colegas, no meu espaço em sala de aula e no tipo de ensino que é oferecido agora no Brasil que me levaram de volta a Michel Foucault e a descoberta da minha liberdade perdida. Escolhi minha profissão ouvindo conselhos para alçar outros vôos e deixar a árdua profissão de professor de lado. Nessa época, eu já pensava que ser livre era fazer o que é bom pra mim. E ser professora era algo que me dava grande sensação de liberdade. Calma! Nem tudo está perdido e isso aqui não é uma carta de renúncia a minha profissão. Talvez, um desabafo. Porém, mais que isso, é o começo da minha viagem de volta em busca da minha liberdade enquanto professora.

Zélia Palmeira

Texto escrito para o Cecplin,UFPB.



terça-feira, 2 de outubro de 2007

Meu Diário...

Coisa antiga escrever diário, mas vivo dessas coisas antigas. Acho até que todos vivemos do momento que passou. São músicas e enormes textos que tratam do assunto. Também vivemos das fotos e recortes de jornal. Mas não é sobre isso que quero escrever. Já passou a vontade e acredito que retardar o passo nos torna um bando de relógios atrasados. Já fui relógio atrasado - hoje sou o passo adiante e olho distante p'ra alcançar o infinito. Hoje acordei querendo dormir um pouco mais e esse excesso de sono é o meu legado. Renovo minha contagem e meu egoísmo de quem compra um ingresso único e solitário. Mas também discordo da solidão. Vive só quem expulsa até a própria sombra. Para mim, criança crescida, nunca teremos essa chance de estarmos sós e a sós. Entre o silêncio de fim de música e o silêncio de fim de mundo, vem sempre o ruído alheio e esse é o estandarte da solidão que não existe. Também temos pensamentos que não nos deixam e a vontade de ser um dia qualquer. Calendários intermináveis somos todos e a verdade universal é que nem mesmo as estátuas vivem só. Tem sempre alguém por perto. Um mendigo qualquer, alguém fumando um cigarro e os carros que se desfazem em fumaça. Solidão é faz-de-conta. Nunca estamos sós. Nunca estaremos. Temos como companhia a correria e as chances que nos escapam. Sem esquecer que a solidão também é companhia - tardia ou não, lá está ela. Bem sentada e sorrindo - nosso bicho de estimação.

Alice


sábado, 29 de setembro de 2007

Coisa Antiga

Medo é a visita que chega de repente, sem aviso, sem convite. É medo de todo tipo - Medo de andar, medo de correr, medo de dizer que não conhece tal livro, medo de repetir pensamento, medo de ser copiado, medo de subir no palco, medo de dormir e se dar consigo mesmo, cheio de mágoa, fortuna arruinada, ambições não realizadas e as rugas na sua cara dando a maior risada.

Alice

















Você perdeu o medo.

Lucy e seus diamantes

De repente, Lucy olha a sua volta e tem a impressão de que algo está errado com ela. Procura-se no espelho e vê que ela está lá. Não há nada de diferente nela. Mas e por dentro?Faltava olhar lá. Tirou o vestido que a avó lhe bordara com a história do sabiá na gaiola e estava tudo em seu lugar - Lucy é transparente como as lágrimas da amada do guerreiro Tambiá. E por que, então, ela continuava fora de tom? Não falava a mesma língua que os amigos, não ouvia a mesma música que tocava em cada esquina, não lia os mesmos clássicos que os mais letrados lhe indicavam, não comprava as enciclopédias que os vendedores a sua porta lhe ofereciam. E os famosos diários de adolescente? Nunca gostou de escrevê-los. Até que tinha lá a sua coleção mas nunca os fechou em cadeado. Sempre perdia as chaves. Às vezes, Lucy, usava seus diários para copiar citações que catava aqui e ali. Até que um anjo lhe soprara ao ouvido:


“Menina, se você continuar a catar citações e espalhá-las por todo lugar,ninguém mais vai ouvir sua voz e você acabará muda.”


Esse foi mais um dia “D” para Lucy. Ela abandonou seus diários de voz alheia. Passou a escrever as suas próprias citações. Para não perdê-las, ela escreve cada uma em um diamante e os guarda em uma caixa colorida toda enfeitada. Como uma caixa que guarda sonhos de criança.

Zélia


Ao meu amigo que acabara de ganhar novas asas.