Errata

Dentro de um ônibus, Mariazinha, ouvira a mesma conversa duas vezes:

“– Trabalhar para viver e não trabalhar para morrer.”

Pensou: Não importa o lado da moeda. Ela deverá cair nas mãos do velho Caronte. Fechado o círculo, conclui-se: trabalhar para pagar a sua travessia pelo Aqueronte rumo ao destino final de todo simples mortal...

Zélia

Fim de temporada

Mesmo sem querer ganhei a corrida. Não sei como foi. Empurrei o pé no acelerador e quando dei por mim eu já estava na frente. Bandeira quadriculada em preto e branco. Assim como é a minha vida. Foi ali que eu percebi que não há cores no meu mundo - pelo menos não as cores que eu queria. Bem que ensaiei o meu desenho. Mas meus pincéis parecem ter ganhado vida em algum momento do filme. Pintaram a cena como quiseram. Mas espera aí... Por que estou aqui revirando a minha vida se acabo de ganhar? Ganhei a corrida. O prêmio é meu! Que prêmio mesmo? E o que eu vou fazer com isso aqui? Eu devia estar feliz e não estou. Talvez se eu começar a dizer que eu estou feliz as pessoas acreditem e eu mesma passe a acreditar que eu estou feliz. Então, a felicidade vai tomar conta de mim. Felicidade? O que é isso mesmo?...

Felicidade é não buscar justificativas para ser feliz. É não precisar dizer que está feliz. Felicidade é viver sem olhar para os lados ou para trás. É viver o agora tão intensamente que chegamos a esquecer quem somos, onde estamos, com quem estamos e o que estamos fazendo. Felicidade é o que de mais perto podemos chegar de Deus...

Zélia

After you

Shutting doors, opening windows. From text to text, I'll follow my way. Each turning page, one step higher. Mind and body in union to a perfect state of freedom...

Zélia

O Senhor das armas

Engraçado essa necessidade de certos escritores em escrever textos quilométricos e de palavras enfeitadas. Não sei onde eles querem chegar. O mundo vive fora dos livros. Não sabemos ler, não sabemos escrever, não sabemos falar e nem pensar. Qual a função, então, de um escritor? Não será “encher lingüiça” com suas palavras soltas ao vento, certamente. Todo escritor deveria se preocupar em ser o caminho que leva a outra margem. As palavras são como as sementes. Se não forem jogadas no lugar certo e da maneira correta, não comeremos os frutos. E não acredito que escritor é aquele que escreve e pronto. Um escritor tem que pensar em seu produto assim como uma mãe pensa em como criar seu filho. O escritor tem uma arma na mão. Arma de se fazer guerra em paz, sem derramamento de sangue. Feridos e mortos pode ser que surjam. Afinal, escolhas sempre machucam alguém e a morte nos leva ao renascimento. É assim que a vida deve seguir...

Zélia